Por Mattia Spanò
No tengo intención de comentar las obras de arte del interior, como las vidrieras del pintor judío Marc Chagall (que hace un uso del azul que roza cotas casi sobrenaturales), ni de lanzarme a análisis y juicios artísticos o técnicos que no me incumben.
La cuestión sobre la que me gustaría llamar la atención es totalmente superficial. Me gustaría decir: extremadamente, descaradamente superficial.
En primer lugar, la estructura gótica. Con admirables diferencias -pienso, además de en Metz, en Reims, Notre-Dame y Chartres, pero también en las ruinas de la abadía italiana de San Galgano, por limitarme a unas pocas que he visitado- las iglesias góticas son una misma cosa. Dicho de otro modo: en la visión medieval cristiana, una iglesia se parece a una iglesia, un vaso se parece a un vaso, un arado se parece a un arado.
Los griegos llamaban a esta semejanza κανών, cuyo etimónimo más seguro parece ser el griego κάννα. La caña, la regla que los artesanos utilizaban para medir, es decir, para definir las proporciones armoniosas de los artefactos, ya sea una silla, un jardín, un templo. Una vez establecidas estas según un ideal que tiende a la perfección de la belleza, las proporciones fueron replicadas e imitadas.
La razón era, creo, que no se podía hacer algo mejor. Incluso si se pudiera mejorar, entonces la mejora se afianzaría y a partir de entonces se convertiría en el propio canon. Por lo tanto, la tensión no se dirigía a la afirmación de la identidad del hombre que lo hizo, sino a la perfección del objeto en sí.
Algo que hoy es completamente inconcebible. Sin dar ejemplos desagradables, basta con echar un vistazo al llamado arte o arquitectura modernos para darse cuenta de que la mayor parte es basura. Basura original, provocadora, cerebral.
No espero que este vago juicio sea compartido por muchos o incluso por unos pocos. Francamente, me importa poco.
Segundo elemento de interés: los ornamentos, las estatuas, los frisos. En ellas, el hombre medieval reprodujo un sistema simbólico extraordinariamente rico. En resumen, todos los aspectos de la vida humana, sus creencias, ideas, costumbres y tradiciones están representados en las iglesias góticas con una concreción y precisión asombrosas.
La iglesia, es decir, el mundo, es un lugar oscuro. Las vidrieras toman la luz -una luz coloreada e iridiscente que ilumina cada detalle lo justo para que el alma lo conozca y descanse en él- del cielo. Es Dios quien ilumina el mundo, y los mil resplandores, las penumbras, las hojas de luz deslumbrante, no reflejan más que la vida de cada uno.
Cada hora, cada minuto, la luz cambia, y el mundo con ella.
Algunos recordarán la proyección de bestias feroces en la fachada de San Pedro en Roma, o la costumbre de proyectar banderas ucranianas o francesas o italianas en los monumentos. El hombre contemporáneo tiende a la oscuridad y dispara láseres sobre las cosas más bellas que construyeron nuestros antepasados, ya sea el Coliseo, la Puerta de Brandemburgo o el Arco del Triunfo.
El resultado es que los monumentos quedan literalmente deformados por la luz artificial -representados erróneamente, si tuvieran rostro- por el artificio humano que en lugar de revelar, destruye. Me parece significativo que este ejercicio de ruin idiotez iconoclasta se haga en detrimento de los monumentos antiguos y no, más bien, sobre la basura posmoderna que ahora contamina todas las ciudades del mundo.
Pero no derribaría esos monumentos al socialismo real que son la arquitectura fascista o soviética: en todo lo construido hay una huella de lo divino o incluso su ausencia.
Se trata básicamente de movimientos culturales y políticos humanos, cuyas huellas es conveniente y necesario conservar. Sin embargo, en lo que respecta a la arquitectura sagrada, mi opinión cambia. Por qué yo o cualquiera debería ir a rezar o asistir a la Santa Misa en una iglesia como San Miniato en Siena, y sin embargo, salir de ella edificada o consolada, es un misterio atroz.
Para que no haya dudas, no tengo nada en contra de San Miniato, de un rey armenio o de un soldado romano de Florencia que se negó a adorar a los dioses paganos y fue decapitado, no sin antes haber escapado por mano divina a una serie de horribles torturas -intentaron cocinarlo, partirlo por la mitad, hacerlo mutilar por un león sin éxito-. El que merece ser mutilado no por leones (está prohibido tenerlos en casa) sino por una manada de hurones legales mantenidos sin alimentar una semana, es quien construyó este adefesio.
El encargo, en las expresiones artísticas públicas y privadas, si no es todo el valor de la obra, constituye ciertamente su canon. Sólo le queda al artista, o en este caso al arquitecto, adornar el marco haciéndolo lo más bello posible.
Al observar la fachada de San Miniato de Siena, como la de innumerables iglesias e incluso catedrales contemporáneas, sólo cabe una conclusión posible. Una conclusión muy dura: hemos pasado de construir catedrales a construir supermercados. Si es posible aún peor, porque algunos de esos centros comerciales son mucho más bonitos, o al menos atractivos.
La iglesia, antes llamada la casa del Señor, es un horror de hormigón que hace que la arquitectura norcoreana parezca un himno a la vida.
Que el espacio sagrado reciba ese tratamiento debería perturbar el alma de los creyentes tanto y más que los galimatías doctrinales y los desatinos dogmáticos. No se trata simplemente de construir iglesias pobres; basta con visitar la capilla construida por los prisioneros italianos en la isla de Lamb Holm, en Escocia, en 1943-45: hombres que no tenían nada y construyeron una pequeña joya.
Se trata de no poder ocultar ante los demás el rechazo de Dios y el horror vacui, o más bien el amor horribilis que ocupa su lugar -el espíritu humano no tolera el vacío-. La piedra labrada y la obra de arte son en sí mismas testimonios de la Palabra. De hecho, en cierto modo son aún más esenciales y exactas (principalmente porque el material del que están hechas no permite su manipulación) y sobre todo, son comprensibles para todos.
Este auténtico Evangelio de Piedra que siempre ha sido una iglesia, se ha convertido en un lugar sombrío, lúgubre, miserable y horroroso. De esta fealdad ofensiva que resuena como una blasfemia y aleja cuerpos y almas, os acuso a vosotros, queridos pastores de la Iglesia saliente.
Iglesia de San Minato, Siena
Para que no haya dudas, no tengo nada en contra de San Miniato, de un rey armenio o de un soldado romano de Florencia que se negó a adorar a los dioses paganos y fue decapitado, no sin antes haber escapado por mano divina a una serie de horribles torturas -intentaron cocinarlo, partirlo por la mitad, hacerlo mutilar por un león sin éxito-. El que merece ser mutilado no por leones (está prohibido tenerlos en casa) sino por una manada de hurones legales mantenidos sin alimentar una semana, es quien construyó este adefesio.
El encargo, en las expresiones artísticas públicas y privadas, si no es todo el valor de la obra, constituye ciertamente su canon. Sólo le queda al artista, o en este caso al arquitecto, adornar el marco haciéndolo lo más bello posible.
Al observar la fachada de San Miniato de Siena, como la de innumerables iglesias e incluso catedrales contemporáneas, sólo cabe una conclusión posible. Una conclusión muy dura: hemos pasado de construir catedrales a construir supermercados. Si es posible aún peor, porque algunos de esos centros comerciales son mucho más bonitos, o al menos atractivos.
La iglesia, antes llamada la casa del Señor, es un horror de hormigón que hace que la arquitectura norcoreana parezca un himno a la vida.
Ryugyong Hotel, Pyongyang, Corea del Norte
Que el espacio sagrado reciba ese tratamiento debería perturbar el alma de los creyentes tanto y más que los galimatías doctrinales y los desatinos dogmáticos. No se trata simplemente de construir iglesias pobres; basta con visitar la capilla construida por los prisioneros italianos en la isla de Lamb Holm, en Escocia, en 1943-45: hombres que no tenían nada y construyeron una pequeña joya.
Ábside de la Capilla Italiana, Isla de Lamb Holm, Orcadas, Escocia
Se trata de no poder ocultar ante los demás el rechazo de Dios y el horror vacui, o más bien el amor horribilis que ocupa su lugar -el espíritu humano no tolera el vacío-. La piedra labrada y la obra de arte son en sí mismas testimonios de la Palabra. De hecho, en cierto modo son aún más esenciales y exactas (principalmente porque el material del que están hechas no permite su manipulación) y sobre todo, son comprensibles para todos.
Este auténtico Evangelio de Piedra que siempre ha sido una iglesia, se ha convertido en un lugar sombrío, lúgubre, miserable y horroroso. De esta fealdad ofensiva que resuena como una blasfemia y aleja cuerpos y almas, os acuso a vosotros, queridos pastores de la Iglesia saliente.
Los fieles se van de la Iglesia exactamente igual que se van de una iglesia, y si pueden, no regresan. Igual que saldrían los muertos, si pudieran, de ciertas tumbas de los cementerios actuales, cubiertas con burdas y anónimas lápidas que parecen tapas y que susurran a los curiosos "es inútil esperar, nadie vendrá nunca a sacarte de aquí".
El Blog de Sabino Paciolla
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