Por Regis Martin
Si un libro tiene a Dios como autor -que es lo que creemos de la Biblia-, no debería sorprender a nadie encontrar en él un gran número de relatos de inspiración divina. Cosas totalmente inesperadas surgirán de repente para sobresaltar y asombrar al lector desprevenido. Tantos ejemplos sorprendentes, en otras palabras, de cosas que Dios ha dicho y hecho que permanecen en la memoria.
Por ejemplo, el pasaje del Evangelio de Juan (11:34-35), en el que Jesús va a casa de Lázaro, que llevaba cuatro días enterrado; y, de pie ante la tumba de su amigo muerto, llora. ¿No es conmovedor? Y también totalmente inesperado. Que un simple mortal cause una brecha tan profunda en el corazón de Dios que las lágrimas caigan libremente. ¿Cómo puede ser?
Es el mayor signo posible de solidaridad con los que sufren. Las lágrimas de Dios han regado durante mucho tiempo el suelo del sufrimiento humano. ¿Quién no va por la vida y sufre por el camino? ¿Hay alguien que salga vivo?
Dice Shakespeare: “Todos los muchachos y muchachas de oro deben, como los deshollinadores, convertirse en polvo”. Morir es la única constante que une a todos los vivos. “El día brillante ha terminado / Y estamos para la oscuridad”.
¿No es por eso que, en las lágrimas de Jesús, vemos la más completa y perfecta identificación de Dios con los hijos de los hombres? ¿Que el Creador del universo llore por nosotros? Y aún hay más. No sólo sus lágrimas cayeron a tierra por el pobre Lázaro; antes de que termine, habrá sufrido y muerto por todos nosotros. Que “habiendo amado a los suyos que estaban en el mundo”, leemos en Juan 13:1, “los amó hasta el extremo”.
Dios no sólo está de parte de los que sufren, sino que entra en su sufrimiento para hacerlo suyo. No vino entre nosotros para dar cuenta del sufrimiento, ni para explicarlo o borrarlo. Vino a llenar todo el barril sangriento con su presencia.
Alguien preguntó una vez al escritor Henry James qué pensaba de la vida. “Creo -respondió el maestro narrador- que es un predicamento que precede a la muerte”.
“El país por descubrir -lo ha llamado Shakespeare- de cuya frontera ningún viajero regresa”. Después de todo, si la vida es un viaje, en algún momento tiene que terminar.
Pero para el cristiano que se aferra a Cristo, la muerte no es el final. Si no, ¿por qué iría a presenciar el entierro de alguien a quien ama? ¿Para quedarse mirando un agujero vacío que pronto contendrá otro cuerpo, tan inmóvil y sin vida como todos los demás enterrados en la tierra? ¿Por qué querría alguien hacer eso?
Más bien, va porque cree en una fuerza superior a la muerte, que siempre superará a su perseguidora. Es la muerte la que está marcada para la muerte. En efecto, como nos recuerda San Pablo en un conmovedor pasaje de su Primera Carta a los Corintios (15,51-58), “La muerte es devorada por la victoria. Oh muerte, ¿dónde está tu aguijón?”.
Entonces, ¿cuál es esa fuerza más fuerte que la muerte, que supera incluso al Viejo que viene a reclamar cada cadáver? El amor. “El amor es el nombre desconocido”, escribe T.S. Eliot en el último movimiento de los Cuatro Cuartetos:
Alguien dijo una vez que si alguna vez llegaba al Cielo, le esperarían varias sorpresas. Una, que muchos de los que nunca imaginó que llegarían están, de hecho, allí. Dos, que muchos de los que él habría jurado que estarían allí no están, de hecho, allí. Y, finalmente, que él está allí.
¿Y qué es el Cielo? Es el don de un Dios tan grande y bueno que hace sitio incluso a personas tan insignificantes como nosotros. Para cualquiera que de repente se vea envuelto en los brazos de Dios, que ha abandonado el planeta tierra para vivir en la eternidad, será como si se abrieran ante uno, vastos espacios que le dejan sin aliento. Espacios a los que uno podría lanzarse con la mayor libertad, y esos espacios son ellos mismos, libertades que atraen nuestro amor, lo aceptan y responden a él...
Pero para el cristiano que se aferra a Cristo, la muerte no es el final. Si no, ¿por qué iría a presenciar el entierro de alguien a quien ama? ¿Para quedarse mirando un agujero vacío que pronto contendrá otro cuerpo, tan inmóvil y sin vida como todos los demás enterrados en la tierra? ¿Por qué querría alguien hacer eso?
Más bien, va porque cree en una fuerza superior a la muerte, que siempre superará a su perseguidora. Es la muerte la que está marcada para la muerte. En efecto, como nos recuerda San Pablo en un conmovedor pasaje de su Primera Carta a los Corintios (15,51-58), “La muerte es devorada por la victoria. Oh muerte, ¿dónde está tu aguijón?”.
Entonces, ¿cuál es esa fuerza más fuerte que la muerte, que supera incluso al Viejo que viene a reclamar cada cadáver? El amor. “El amor es el nombre desconocido”, escribe T.S. Eliot en el último movimiento de los Cuatro Cuartetos:
Detrás de las manos que tejieron
La intolerable camisa de fuego
Que el poder humano no puede quitar.
Sólo vivimos, sólo suspiramos
Consumidos por el fuego o el incendio.Una querida hermana mía, a quien enterramos la semana pasada, ahora lo sabe. Se ha ido a casa con Dios, donde no hay lágrimas, ni dolor, ni pena. Sólo está la compañía de Dios y de sus ángeles y santos, y de todos aquellos a quienes ha amado y perdido, que anhelaban verla en el otro lado.
Alguien dijo una vez que si alguna vez llegaba al Cielo, le esperarían varias sorpresas. Una, que muchos de los que nunca imaginó que llegarían están, de hecho, allí. Dos, que muchos de los que él habría jurado que estarían allí no están, de hecho, allí. Y, finalmente, que él está allí.
¿Y qué es el Cielo? Es el don de un Dios tan grande y bueno que hace sitio incluso a personas tan insignificantes como nosotros. Para cualquiera que de repente se vea envuelto en los brazos de Dios, que ha abandonado el planeta tierra para vivir en la eternidad, será como si se abrieran ante uno, vastos espacios que le dejan sin aliento. Espacios a los que uno podría lanzarse con la mayor libertad, y esos espacios son ellos mismos, libertades que atraen nuestro amor, lo aceptan y responden a él...
Por supuesto, frente a la experiencia real de las alegrías que nos esperan en el Cielo, ¿quién no se ve reducido a una especie de inadecuación balbuceante y paralizada al intentar expresarla? “El que me pregunta qué es el cielo -dijo John Donne en uno de sus sermones- sabe que no puedo decírselo: cuando me encuentre con él allí, podré decírselo”. Mientras tanto, añade, “las lenguas de los ángeles, las lenguas de los santos glorificados, no podrán expresar lo que es el cielo; porque incluso en el cielo nuestras facultades serán finitas”.
A pesar de todo, la descripción de San Agustín me parece de lo más acertada. Tomada de La Ciudad de Dios, su gran obra maestra, en la que documenta de la manera más breve y hermosa en qué pueden consistir las alegrías del Cielo, parece un final apropiado para estas reflexiones, ocasionadas por el triste fallecimiento de mi querida hermana en (¡gracias a Dios!) la vida eterna:
Allí descansaremos y veremos; veremos y amaremos; amaremos y alabaremos. He aquí que lo que será al final no terminará.
Concédele el descanso eterno, y que su alma y las almas de todos los fieles difuntos, por la misericordia de Dios, descansen en paz.
Crisis Magazine
No hay comentarios:
Publicar un comentario