Hay muchos santos cuyos nombres no conocemos. Pensemos, por ejemplo, en San Pablo Miki “y compañeros” y San Carlos Lwanga “y compañeros”. ¿Quiénes eran estos compañeros?
Por Randall Smith
Me pregunto cómo piensan las personas que eran los santos en vida. Parece que se presupone que los hombres y mujeres que ahora son reconocidos como “santos” eran todos tranquilos, limpios, ordenados y piadosos. La mayoría de los santos estaban lejos de ser “santos”, si por “santos” se entiende algo como lo que se ve en ciertas esculturas góticas y pinturas renacentistas piadosas: personas siempre en oración profunda o caminando con los ojos vueltos hacia el cielo incluso cuando los apuñalaban con atizadores al rojo vivo. Nunca juraban; nunca se enojaban; nunca tenían dudas; nunca tenían malos pensamientos.
Solo podrías pensar esto si nunca hubieras leído las vidas reales de los santos. Basta con leer un poco sobre San Juan Bautista, San Jerónimo, Santa Catalina de Siena o Santa Teresa de Calcuta, por nombrar algunos. Todos fueron (y son) santos, pero ninguno encaja en el estereotipo de “santo”.
Así que, si la abuela no parecía tan “santa”, esto no significa que no pudiera o no quisiera disfrutar de la Visión Beatífica. Ninguno de nosotros se gana la entrada al Cielo. Lo recibimos como un don de gracia obtenido por el sacrificio de Cristo. No hacemos “buenas obras” que Dios debe reconocer y “dejarnos entrar”. Más bien, las buenas obras en sí mismas son un don de Dios. Son un anticipo del Cielo.
“Pero la abuela no era exactamente San Francisco”, dirán ustedes (¿quién de nosotros lo es?). Y nadie habla de “Santa Betty” como se habla de Santa Teresa de Ávila. Puede que sea cierto, pero eso no significa que ella no esté disfrutando de la Visión Beatífica con los otros santos cuyos nombres sí conocemos. Hay muchos santos –incluso santos que veneramos regularmente– cuyos nombres no conocemos. Pensemos, por ejemplo, en San Pablo Miki “y compañeros” y San Carlos Lwanga “y compañeros”. ¿Quiénes eran estos compañeros?
A veces he bromeado diciendo que sería una suerte que me martirizaran por estar al lado de una persona santa cuando fue martirizada. Entonces sólo me conocerían las generaciones futuras como uno de “los compañeros” cuando la gente celebrara “San Salvatore Cordileone y compañeros”. Y entonces, en alguna aula católica del futuro, un niño curioso preguntaría a una monja: “¿Quiénes eran los compañeros?” y la respuesta sería: “Nadie lo sabe”.
Podrías decir: “Sí, pero estarías en el cielo”. Sí, y definitivamente lo deseo. Pero también creo que preferiría no estar al lado de un santo o una santa cuando sea martirizado. Soy un académico. Prefiero simplemente leer sobre esa clase de personas.
Los santos cuyos nombres conocemos son aquellos cuyas gracias tienen una función pública especial en la Iglesia. Pero nadie ha dicho nunca que sean los únicos en el Cielo, o que sean los únicos santos. Pensemos en el “Día de la Madre”. Ese día, podemos leer un artículo sobre una madre especialmente maravillosa. Como los santos, esta madre sin duda también tendrá muchos pecados. Pero reconocemos sus virtudes y su amor porque queremos honrarlos, y queremos que otros los imiten a su manera.
Cuando honramos a esta madre en particular, sabemos que hay muchas otras madres en el mundo que trabajan silenciosamente y desinteresadamente, amando y sirviendo a sus familias y vecinos, usando sus talentos para servir a Dios en el mundo y en el lugar de trabajo de maneras que todos a su alrededor conocen, pero que el resto del mundo tal vez nunca conozca.
En todos los ámbitos de la vida hay personas que silenciosamente marcan la diferencia en la vida de otras personas, pero que nunca ganan grandes premios, protagonizan un especial de televisión o reciben un reconocimiento de su universidad. Un artículo para otro día es hasta qué punto tantos premios públicos contemporáneos se otorgan a quienes no deberían ser recompensados. ¿De verdad te importa no haber recibido la beca Rhodes o el premio MacArthur al “genio” cuando ves quién sí lo ha recibido?
En “Un hombre para la eternidad”, Tomas Moro le pregunta al joven Richard Rich: “¿Por qué no ser maestro? Serías un buen maestro; tal vez uno excelente”. A lo que Rich responde: “Pero si lo fuera, ¿quién lo sabría?”. Moro le responde: “Tú; tus alumnos; tus amigos; Dios. Ese no es un mal público”.
Ah, sí, pero existe ese atractivo de la celebridad. Todo el mundo quiere ser alguien, parte del grupo “popular”, alguien que es “visto” y “reconocido”, alguien que “marca la diferencia” en el mundo, no un don nadie, alguien del montón.
Cuando mis alumnos dicen: “Quiero marcar una diferencia en el mundo”, les recuerdo: “Hitler marcó una diferencia en el mundo. No fue una buena diferencia, pero sí una gran diferencia”. Luego les pido que lean una historia sobre un pequeño pueblo de Francia (Le Chambon) donde los habitantes, cuyos nombres nunca habrás oído, salvaron a miles de judíos durante la Segunda Guerra Mundial. Marcaron una diferencia; el tipo de diferencia que Dios quería que marcaran.
Y luego les recuerdo que, décadas después, probablemente no conozcan casi ninguno de los nombres de las figuras más importantes (aparte de Hitler) que dominaron el siglo XX, ni tampoco puedan nombrar a ningún emperador japonés ni a ningún rey africano. Pero todavía veneramos a San Pablo Miki y compañeros y a San Carlos Lwanga y compañeros. Sabemos que están vivos. Pero esos poderosos reyes y emperadores que caminaron por el mundo como dioses, ¿dónde están ahora?
The Catholic Thing
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