Por Kevin Wells
Alguien muy querido abandonó la fe Católica. Con poco esfuerzo, puedo nombrar a unos cientos de amigos, antiguos compañeros de clase y conocidos que han abandonado la fe.
Esta persona, sin embargo, es muy querida para mí.
Todos los que leen esto conocen a alguien que ha abandonado el catolicismo. Muchos de este conjunto, como yo, lloran a un ser querido que se ha alejado. Es como una muerte. ¿Por qué nuestro dolor es inmenso? ¿Por qué derramamos lágrimas del tamaño de Santa Mónica por estos pobres perdidos? Las respuestas son multitudinarias; pero aquí van algunas:
● Han abandonado la única Iglesia Verdadera, fundada por Cristo y entregada a San Pedro.
● Han abandonado los Sacramentos Divinos.
● Han puesto en peligro su alma.
¿Qué hacemos por estos corderos perdidos que tan pesadamente agobian nuestras almas por su abuso del don amanerado de Dios del libre albedrío? ¿Qué hago yo por el cordero perdido de mi propia vida? Más aún, ¿qué debo hacer?
Últimamente me ha venido a la mente el Cura de Ars, San Juan Vianney. Meditando sobre lo que podría decirme para ayudarme a atraer al cordero perdido. El mero hecho de hojear las partes resaltadas en amarillo de la biografía de Vianney escrita por Abbe Trochu durante las últimas semanas ha sido como cabalgar a lomos de un leopardo y esquivar las ramas de los árboles en la jungla.
En mi imaginación irlandesa, he llegado a llevar conmigo al santo Cura, década tras década, al salvajismo de los Misterios Dolorosos del Rosario. Me agarra del antebrazo y me lleva a donde me hace señas para que siga al Cordero degollado dondequiera que vaya.
Cristo suda sangre en su oración de Getsemaní. En su parroquia de Ars, Vianney pasaba a menudo la noche en oración, arrodillado sobre maderos sin la ayuda de un contrapeso.
Cristo es azotado. Vianney utilizó la herramienta de la disciplina, un pequeño látigo, para azotar y ensangrentar su omóplato.
Cristo es coronado. Vianney era conocido por llevar brazaletes invisibles con puntas afiladas y cadenas tensas alrededor del torso.
Cristo lleva la cruz astillada al hombro. Vianney pasaba hasta doce horas diarias cargando con el peso de los pecados de los penitentes en su confesionario de madera.
Cristo expira; Satanás ha perdido. Marguerite, la hermana de Vianney que estaba de visita, fue despertada una noche por ruidos de golpes fuera del presbiterio de su hermano: "No puede hacerte daño; en cuanto a mí, me atormenta", le dijo Vianney. "Me agarra por los pies y me arrastra por la habitación. Es porque convierto almas al buen Dios". Se dice que Satanás prendió fuego a su cama.
Es en estos lugares indómitos donde Vianney ha manifestado su sacerdocio mortificado. En esta pantalla dividida de mi imaginación irlandesa, Vianney ha dejado claro a qué debe parecerse traer de vuelta a mi ser querido: exigirá mimetismo y el coste de una dura penitencia. Exigirá un gran amor.
En la Iglesia de hoy, al Cura se le considera sobre todo un salvaje de la rigidez, un neurótico tiránico ante el olorcillo de un solo pecado venial. Sus modales han sido cancelados, empujados hace tiempo tras las puertas cerradas de la rectoría como una reliquia católica repudiada y un peligro biológico sacerdotal.
Detrás de esa puerta cerrada, sin embargo, sigue latiendo el corazón de la solución a esta Iglesia que se desvanece y a este mundo caído.
Como sacerdote en una época en la que fallaba la fe, el Cura puso su rostro como un pedernal persiguiendo almas y crucificándose a sí mismo con Cristo. Impulsado a levantarse de la cama cada mañana por su ardiente amor a Cristo, sabía que la respuesta adecuada para llevar a una generación no catequizada hacia Dios era predicar el horno del Evangelio, rezar incansablemente y asumir severas penitencias por las almas. Se atrevió a amar a su pequeño rebaño como Cristo amó desde la cruz.
La Esposa de Cristo de hoy avanza cojeando como custodio de lo que se está convirtiendo rápidamente en una Iglesia fantasma. Cientos de parroquias en toda América serán cerradas en los próximos años. Mientras decenas de miles de personas huyen de la Iglesia Católica cada año, como los israelitas del Faraón, numerosos sacerdotes programan salidas semanales para jugar al golf, cenan en restaurantes de lujo y abren las puertas de la rectoría algunos días a la semana para cocineras y criadas. Muchos de estos mismos sacerdotes no adoran a Cristo. No rezan su Oficio. Muchos apenas se confiesan.
A propósito del sacramento de la Reconciliación, el astillado hogar de Vianney se había convertido, de un modo muy real, en su confesionario. Durante la mayor parte de los 41 años de su sacerdocio, se levantó a las 3 de la mañana con el tañido de las campanas de Ángeles para comenzar su jornada, desde donde se dirigía a su confesionario. Esto es amor, no manía sacerdotal.
Sabía que miles de almas agobiadas habían viajado desde pueblos lejanos, esperando su absolución a la luz de la luna. La línea de ferrocarril entre París y Lyon abría una ventana especial para quienes a menudo esperaban dos días y dormían a la intemperie sólo para confesar sus pecados. Desde 1845 hasta su muerte en 1859, más de 20.000 peregrinos franceses viajaron anualmente para que este sacerdote poco común absolviera sus pecados.
Vianney sabía que el fruto paradójico y brutal del verdadero romance era la muerte diaria y sencilla por esas amadas almas. En consecuencia, dormía a menudo en el suelo, ayunaba con frecuencia durante periodos de dos a tres días, celebraba misa con fiebres abrasadoras y comía patatas podridas. Gracias a estas mortificaciones de amor y a su aceptación de su identidad como Cordero Degollado, salvó a incontables miles de sus queridos corderos perdidos. En consecuencia, Satanás le atacó sin piedad, hasta que un día supuestamente dijo al sacerdote: "Si hubiera tres sacerdotes como tú, mi reino estaría arruinado".
¿Es folclore católico? ¿Lo dijo Satanás? ¿Importa?
Hoy en día hay una gran crisis de identidad en el sacerdocio. Es una ruptura, o al menos un intento de desconectarse del peso de su arraigada identidad como alguien que ofrece sacrificios. Es justo decir que cientos de rectores de seminarios durante el último medio siglo se han esforzado por invertir la esencia del sacerdocio. Todos estos años después -quizá más que nunca- se anima a los sacerdotes a "cuidar de sí mismos", a "no asumir demasiado trabajo" y a "aprender a decir 'no'". No es de extrañar que a un sacerdote que conozco le hayan dicho varios cientos de veces en los últimos años: "Padre, parece cansado. Necesita descansar más". Cada vez, el sacerdote responde incrédulo: "¿Por qué me pides que rechace mi identidad?".
Sin embargo, este sacerdote, y otros como él, ofrecen sus vidas como cálices inclinados de perseverante trabajo espiritual para reconducir este mundo inquieto. Estos fieles sacerdotes pisan el rastro de sangre del Calvario. La mayoría de ellos se despierta cada día con una Hora Santa, en la que imploran el valor, la resistencia y la magnanimidad para abrazar el deber de su oficio sagrado, que saben que está inextricablemente unido a la ofrenda del sacrificio. Como mediadores de las gracias de Dios, han crucificado su sacerdocio a Cristo, por la salvación de las almas. Sus delicias se encuentran en la cruz, no en restaurantes de cuatro estrellas, largas vacaciones en la playa o campos de golf.
En cuanto al golf, mi tío, Mons. Thomas Wells, se enamoró de este deporte al final de su sacerdocio. Al principio de su sacerdocio le animaron a "salir de la oficina" en sus días libres. Tras descubrir el juego, solía relajarse con amigos sacerdotes y otras personas una vez a la semana en los campos de golf de Maryland. He pensado a menudo en mi tío -sacerdote durante 29 años en la archidiócesis de Washington hasta su asesinato en 2000- y en lo que pensaría de los tiempos en que vivimos.
Le conocía bien; había crecido a su sombra y viajado por el mundo con él. Compartimos innumerables conversaciones sobre su amor al sacerdocio. Si viviera hoy, no estoy seguro de que jugara al golf a menudo, si es que lo haría. Habría mirado a su alrededor y percibido un mundo en colapso civilizatorio. Vería a un presidente que se dice católico pero que promueve cosas de Satanás. Habría visto una época despiadada en la Iglesia que amaba, que ha sido golpeada como un estoque por sus propios pecados.
Tengo que imaginar que ahora, 23 años después de su muerte -que tuvo lugar dos años antes de que se hiciera pública la primera oleada de escándalos del clero- habría reajustado sus hábitos y se habría comprometido de nuevo con las almas perdidas. Eso habría requerido el destierro temporal o a tiempo completo de sus palos de golf. Su impulso siempre fue el rescate de las almas.
Pero no es mi tío, de feliz memoria, sobre el que he estado reflexionando en relación con mi ser querido perdido. Es Vianney, que últimamente se ha convertido en mí como en un icono inamovible. No deja de agarrarme del brazo y de arrastrarme al crisol purificador de la cruz. Sigue llevándome a los lugares ensangrentados bajo la cruz.
Extrañamente Vianney, por fin, me habla, recordándome por qué lo he buscado mentalmente. Este hombre fue el único discípulo que caminó hasta el final de la línea. ¿Harás tú lo mismo por tu ser amado?
Mientras considero el coste, el Cura ya ha pasado por delante de mí y de mi indecisión. Está inclinando el cuello y mirando la herida donde los ángeles recogen lo último de la sangre inmaculada que se derrama de Su Sagrado Corazón que no late. Con su enmarañada cabellera blanca alborotada por el viento, grita al cielo que gruñe: "Mirad, acaba de redimir a la humanidad". Se lamenta, con las manos juntas y las lágrimas cayendo: "¿Vivirás esta dura penitencia de la cruz? ¿Lo amarás?"
Respondo en medio del tumulto de ruidos. Los muertos se levantan de las tumbas bajo un cielo ennegrecido, y los cobardes espectadores salen en estampida de la cima de la colina temblorosa y esquivan los peñascos que se parten: "¡Padre, no te oigo!".
Grita más fuerte, con todo lo que tiene: “Kevin, la Iglesia ha dejado de llorar por los perdidos. ¿ Llorarás , morirás por el que has perdido por amor?”.
Cuando abro la boca para responder, me señala a María, que está llorando. Son lágrimas de esperanza, lágrimas de alegría.
El Cura sonríe y pronuncia sus últimas palabras: "Los perdidos se han salvado, y ella sabe la medida de amor que hizo falta".
Crisis Magazine
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