Mientras se demuelen estatuas y se reescribe la historia, la transformación del museo de Santa Sofía en Estambul en una mezquita no parece haber causado tanta sensación. Unas palabras del papa Francisco, algunos artículos valientes, la protesta de Salvini frente a la embajada turca en Roma. Después de todo, dicen, ya había sido una mezquita durante casi cinco siglos, y entonces, ¿no sería mejor que ese lugar se reabriera para el culto?
Voces aisladas incluso expresaron un tímido aprecio por el movimiento de Erdogan que superó el secularismo masónico de Ataturk con fanatismo neo-otomano. Sin embargo, Santa Sofía parece hablar poco a nuestro corazón, a nuestra memoria colectiva. No es así para el mundo ortodoxo, especialmente para los griegos que reviven un antiguo trauma en la islamización de Hagia Sophia.
En fases alternas en la memoria popular helénica se han asentado mitos, imágenes, historias, que tienen su centro en un lugar perdido de espíritu e identidad.
Santa Sofía, narran los cantos de Álosi -la caída de Constantinopla el Martes Negro de 1453- fue turquesa por la "voluntad de Dios", sin embargo la Virgen derramó copiosas lágrimas junto con los demás iconos. Y una paloma que descendió del cielo les dijo a los sacerdotes que llamaran a tres barcos de Franghià -el Occidente católico que también había saqueado la basílica en 1204-: uno para llevarse la cruz, el otro el evangelio y el tercero el altar. Ni que decir tiene que debido a un hecho prodigioso se rompió el tercer barco en el Mar de Mármara y el altar terminó en el fondo del mar, generando a lo largo de los siglos una calma y un perfume intenso para todos aquellos que se encuentran navegando en ese espejo de mar.
Las lágrimas de la Virgen quedaron inconsolables, de modo que un Arcángel le dijo: “Silencio, Oh Virgen, y no derrames muchas lágrimas, otra vez con el tiempo y con los años, ¡otra vez será tuya!”. A partir de entonces, la esperanza quedó enterrada en las cisternas y sótanos laberínticos de la basílica. De allí, de hecho, un día resurgirá el Rey de Mármol, Constantino XI Paleólogo, el último emperador conservado por un ángel, eterno en la piedra, de cuyas grietas resurgirá el día en que Constantinopla vuelva al cristianismo. Así como el arcipreste que desapareció el 29 de mayo, místicamente absorto por el muro, reaparecerá de un muro de una pequeña capilla, aún hoy visible. Incluso los turcos contemporáneos se emocionaron al descubrir en 2009 el rostro de uno de los cuatro serafines en la base de la cúpula. Cuando el arquitecto suizo Gaspare Fossati, a cargo de la restauración de la basílica, la quitó del yeso en 1847 y mostró el descubrimiento al sultán Abdul Mejid, este le ordenó cubrir esos rostros de inmediato. De hecho, una leyenda turca afirmaba que el redescubrimiento de los serafines coincidiría con la desintegración del imperio y el regreso de Santa Sofía a la liturgia cristiana.
"¡Serán cazados hasta la Manzana Roja!". Esta es la profecía griega más conocida, declinada en varias formas, incluso en una famosa canción del '72, La Manzana Roja, Kòkkini Milià, un árbol solitario en la meseta iraní, ya conocido por los bizantinos con el nombre de Monodéndrion, representa el origen y el fin del enemigo. Y puede ser que este árbol simbólico, y no las fortificaciones homónimas del istmo de Corinto, fuera mencionado por el hablador San Cosme Etolo, el Nostradamus helénico, cuando anunció en el siglo XVIII que algún día los turcos amenazarían por última vez. Grecia, llegando hasta el Examilià. Se hizo eco de él el famoso "Padre Pio de Athos", Paisios, quien en 1992 interpretó que Examilià, como las seis millas náuticas de aguas territoriales griegas, amenazadas por la expansión turca. Una profecía cada vez más oportuna a juzgar por el interés en la exploración petrolera de Turquía en aguas territoriales griegas.
Sin embargo, la leyenda más hermosa sobre Santa Sofía es la que no concierne a su fin, su futuro, sino su nacimiento. Nos llega en los versos del poeta Georghios Vizinòs (Santa Sofía, en Arie Attiche, 1884) y retoma una antigua tradición tracia.
Justiniano tenía la intención de examinar los diversos proyectos que le proponía el maestro de obras. Nadie lo satisfacía, esa no es la gran basílica que tenía en mente. Un día, mientras recibía el antidorum del Patriarca, el pan bendito que toman los que no se han comunicado al final de la liturgia, cayó una miga en la alfombra. El emperador la buscó con ansiedad, palpó el suelo, cuando vio que una abeja la llevaba hacia la ventana. Justiniano pidió así a todos los habitantes de Constantinopla que abrieran las colmenas de la ciudad y verificaran la presencia del antidoro. Todos inspeccionaron las colmenas extrayendo miel y cera, pero ni sombra del pan bendito. Pero cuando es el maestro constructor imperial abrió sus colmenas, en una de ellas, la mejor, encontró un espectáculo indescriptible: una iglesia maravillosa, con una cúpula alta sobre una madera de columnas, y en el centro de ella el altar y sobre el altar la miga del pan bendito del Emperador:
“¡Eso no es cera,
lo dulce no es miel,
es una iglesia tallada!”.
Hagia Sophia fue así la reproducción de la pura creación de las abejas, una imagen muy eficaz de la sabiduría del Creador.
Chiesa e Postconcilio
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