Por Kennedy Hall
Es curioso ser un millennial. Nací en 1988 y mi generación me parece curiosa. En general, somos lo bastante mayores como para haber aprendido las viejas costumbres, o al menos las que no son completamente modernas.
Recuerdo que crecí en una época en la que llevar gorras dentro de casa estaba mal visto, o en la que decir “Dios mío” fuera de un momento de asombro o de apelación al Todopoderoso estaba mal visto, incluso era pecado. Que las familias dieran las gracias antes de las comidas en ocasiones como el Día de Acción de Gracias seguía siendo normal, y se solía pensar que la gente buena iba a la iglesia, y la gente que no iba, al menos admitía el hecho de que ir a la iglesia, de hecho, te hacía bueno.
Recuerdo que de joven estaba más claro que el agua que sólo había dos sexos -masculino y femenino- y que si alguien se vestía como el sexo opuesto de forma explícita, podíamos llamarle travesti. A las niñas a las que les gustaba jugar al fútbol en el recreo no se les incitaba a verse a sí mismas como masculinas, sino que solo eran niñas a las que les gustaba jugar al fútbol, y se las podía llamar marimachos. A los chicos que preferían las cosas más delicadas no se les decía que debían plantearse cortarse los genitales o tomar bloqueadores hormonales, sino que se les consideraba refinados y quizá un poco sensibles, aunque fueran un poco delicados.
El Sistema Decimal Dewey era uno de los sistemas de clasificación de bibliotecas estaba de moda, y los niños tenían que aprender reglas de etiqueta telefónica para saber contestar al teléfono como una persona respetable. Aprendimos a escribir con el arte de la letra cursiva y memorizamos la tabla de multiplicar. Jugábamos con nuestros amigos del barrio y nos asegurábamos de volver a casa antes de que anocheciera y de la hora de comer. En los años 90 aún era normal ver a unos niños jugando al fútbol callejero con sus padres y acercarse y decirles: “¿Puedo jugar?”.
Las amistades eran fáciles de conseguir, e incluso si nuestros padres tenían normas más estrictas sobre lo que podíamos ver en la televisión en comparación con otros padres, era de dominio público que todos los padres dijeran cosas como: “Bueno, aquí no vemos eso” o “Creo que deberíamos llamar a tus padres y preguntarles primero”.
Nadie tenía un teléfono móvil, y mucho menos un mini superordenador con acceso sin filtros a pornografía dura.
La Navidad era Navidad, en el sentido de que era bueno y normal hablar del nacimiento de Cristo y dar gracias a Dios por habernos dado a su Hijo. Y el divorcio -aunque cada vez más común- no era algo bueno, y era lamentable proceder de lo que solía llamarse un “hogar roto”.
Por supuesto, las cosas no eran perfectas -ni mucho menos-, pero se respiraba un aire de cordura, y teníamos la suficiente claridad mental para creer que era bueno tener la conciencia tranquila y que la honradez era la mejor política.
En un momento dado, todo eso cambió. El ímpetu de tal cambio puede discutirse extensamente en otro lugar. En cualquier caso, ese mundo parece haber desaparecido, y con él la cordura y la bondad que aún existían, aunque fuera con respiración asistida.
Dejamos atrás a Dewey y su catalogación de libros y la sustituimos por la IA. La generación de padres que siguió a la de mis padres tuvo muy pocos hijos, y los tuvo mucho más tarde que las generaciones anteriores.
Ya no se animaba a los niños a salir a la calle y respirar el aire fresco del otoño. En su lugar, se les animaba a encontrar un juego que les gustara en su smartphone y a perderse en el ciberespacio, donde la realidad se hizo virtual. La escritura en cursiva se convirtió en arcaica y los niños modernos aprendieron a teclear en iPads y Chromebooks, y posteriormente olvidaron cómo deletrear.
Todo se volvió “racista”, “sexista”, “homófobo” o “intolerante”. El sentido común se convirtió en un “discurso de odio”. Los deseos naturales se volvieron antinaturales y los deseos antinaturales se convirtieron en virtudes que hay que celebrar con desfiles espantosos y banderas siempre cambiantes que desafían los límites de la estética insípida y delatan una falta de buen gusto en su conjunto.
Esta transformación parece haberse afianzado de manera real en los últimos 15 años aproximadamente. Por supuesto, como toda transformación importante, buena o mala, no se ha producido de golpe. Pero sin duda se sintió de golpe. Me gradué en 2012, y tres años más tarde descubrí que mis nuevos alumnos de la universidad en la que trabajaba podían identificarse como hombres, mujeres o ninguna de las dos cosas, algo que solo los seguidores más marginales de profesores chiflados habían considerado normal en las universidades liberales.
Fue en esa misma época cuando experimenté mi propia conversión. Fui criado como católico en un sentido nominal, pero nunca practicamos realmente la fe mientras crecíamos. Además, fui una de las víctimas del divorcio, que se hizo más común en los años noventa.
Así que me encontré atrapado entre dos mundos en más de un sentido. Estaba atrapado entre un mundo que existía antes de Internet de alta velocidad y un mundo que necesitaba medicación para la ansiedad para hacer frente a demasiadas llamadas por Zoom, así como un mundo que se movía a velocidad acelerada hacia el abismo y un mundo que despertaba y tomaba la píldora roja.
Fue una batalla interior, ya que sabía en mis huesos que existía esta cosa llamada religión, y que la verdad de la religión se encontraba en la Iglesia Católica, mientras luchaba contra el relativismo moral que se apoderaba de mi intelecto gritándome: “¡No existe una verdad absoluta, y debes creer esto absolutamente!”.
En un momento dado, descubrí a Chesterton y a Lewis y al amado San Agustín y me di cuenta de que esto que yo estaba viviendo -y la sociedad entera estaba viviendo en cierto modo- no era del todo nuevo y que ya había ocurrido antes. Chesterton me mostró en Ortodoxia que los jóvenes con estudios siempre se creen más listos de lo que en realidad son; y tras una estancia en la Feria de las Vanidades, se levantan una mañana queriendo estar cuerdos, encontrando esa cordura en ese monolito inmutable de Roma.
Lewis mostró al mundo durante la Segunda Guerra Mundial que sin un mero cristianismo, todos podríamos ser nazis y soviéticos, y nuestra aniquilación llegaría desde lo externo porque habíamos aniquilado a nuestro Dios interior.
San Agustín mostró al corazón inquieto que nuestros corazones están inquietos hasta que descansan en Dios, el Sustentador inmutable de todas las cosas, en quien encontramos el consuelo para nuestras almas que ningún culto pagano, gnóstico o materialista puede dar.
En pocas palabras, quedó totalmente claro que en el pasado y en los antiguos había sabiduría y verdad, bondad y belleza. Había sacrificio y pecado, moralidad y redención. Nuestros antepasados hablaban de perdón y justicia; y la realidad era realmente real para ellos, no un producto de la imaginación.
Por el contrario, nuestra era ha visto una resurrección de Mani y Demócrito, que convencieron a las masas a través de sus templos de aprendizaje de que sólo los iluminados conocen la verdad y la verdad es que no hay verdad fuera de la ilusión atomística que se llama conciencia.
El hombre moderno que abraza esta anti-verdad vive como un esquizofrénico plagado de una escrupulosa neurosis mientras mira a los ojos a su mujer a la que ama aunque el amor no sea real, y con la que anhela estar para siempre aunque el tiempo no sea más que una ilusión y su mujer no sea más real que su propia imaginación.
Vive sumido en una profunda depresión y angustia mientras cada momento que pasa le acerca más a ese momento en el que él ya no existe y en el que sólo hay oscuridad. Es un hombre contra sí mismo, un hombre contra su razón, un hombre contra su alma y un hombre contra Dios. No puede encontrar la paz, no puede encontrar el verdadero amor, y lucha con lo que Sartre llamó la única pregunta real que queda en la filosofía: “¿Por qué no el suicidio?”.
No es en ninguna idea moderna o formulación moderna de una idea antigua donde el hombre encontrará el descanso para su corazón inquieto. Al igual que no encontrará la permanencia de la bondad y la belleza en un suburbio, tampoco encontrará esas cosas en una “nueva iglesia” o en una casa construida sobre arena.
Sólo en el suelo de mármol cimentado en la tierra donde descansa un altar católico encontrará al Dios que no cesa en el templo y que no puede ser destruido. Además, descubrirá que todas estas cuestiones de la modernidad y de nuestra locura moderna han sido tratadas por Salomón, Boecio, Dante y Aquino. No hay nada nuevo bajo el sol, especialmente en sus nuevas ideas que se ajustan a un mundo nuevo que siempre está desactualizado.
Incluso en nuestra Iglesia moderna, con toda su revolución y adopción de la estupidez de los tiempos modernos, todavía somos capaces de reconocer lo que pertenece a ella y lo que no pertenece a ella.
Por supuesto, las cosas no eran perfectas -ni mucho menos-, pero se respiraba un aire de cordura, y teníamos la suficiente claridad mental para creer que era bueno tener la conciencia tranquila y que la honradez era la mejor política.
En un momento dado, todo eso cambió. El ímpetu de tal cambio puede discutirse extensamente en otro lugar. En cualquier caso, ese mundo parece haber desaparecido, y con él la cordura y la bondad que aún existían, aunque fuera con respiración asistida.
Dejamos atrás a Dewey y su catalogación de libros y la sustituimos por la IA. La generación de padres que siguió a la de mis padres tuvo muy pocos hijos, y los tuvo mucho más tarde que las generaciones anteriores.
Ya no se animaba a los niños a salir a la calle y respirar el aire fresco del otoño. En su lugar, se les animaba a encontrar un juego que les gustara en su smartphone y a perderse en el ciberespacio, donde la realidad se hizo virtual. La escritura en cursiva se convirtió en arcaica y los niños modernos aprendieron a teclear en iPads y Chromebooks, y posteriormente olvidaron cómo deletrear.
Todo se volvió “racista”, “sexista”, “homófobo” o “intolerante”. El sentido común se convirtió en un “discurso de odio”. Los deseos naturales se volvieron antinaturales y los deseos antinaturales se convirtieron en virtudes que hay que celebrar con desfiles espantosos y banderas siempre cambiantes que desafían los límites de la estética insípida y delatan una falta de buen gusto en su conjunto.
Esta transformación parece haberse afianzado de manera real en los últimos 15 años aproximadamente. Por supuesto, como toda transformación importante, buena o mala, no se ha producido de golpe. Pero sin duda se sintió de golpe. Me gradué en 2012, y tres años más tarde descubrí que mis nuevos alumnos de la universidad en la que trabajaba podían identificarse como hombres, mujeres o ninguna de las dos cosas, algo que solo los seguidores más marginales de profesores chiflados habían considerado normal en las universidades liberales.
Fue en esa misma época cuando experimenté mi propia conversión. Fui criado como católico en un sentido nominal, pero nunca practicamos realmente la fe mientras crecíamos. Además, fui una de las víctimas del divorcio, que se hizo más común en los años noventa.
Así que me encontré atrapado entre dos mundos en más de un sentido. Estaba atrapado entre un mundo que existía antes de Internet de alta velocidad y un mundo que necesitaba medicación para la ansiedad para hacer frente a demasiadas llamadas por Zoom, así como un mundo que se movía a velocidad acelerada hacia el abismo y un mundo que despertaba y tomaba la píldora roja.
Fue una batalla interior, ya que sabía en mis huesos que existía esta cosa llamada religión, y que la verdad de la religión se encontraba en la Iglesia Católica, mientras luchaba contra el relativismo moral que se apoderaba de mi intelecto gritándome: “¡No existe una verdad absoluta, y debes creer esto absolutamente!”.
En un momento dado, descubrí a Chesterton y a Lewis y al amado San Agustín y me di cuenta de que esto que yo estaba viviendo -y la sociedad entera estaba viviendo en cierto modo- no era del todo nuevo y que ya había ocurrido antes. Chesterton me mostró en Ortodoxia que los jóvenes con estudios siempre se creen más listos de lo que en realidad son; y tras una estancia en la Feria de las Vanidades, se levantan una mañana queriendo estar cuerdos, encontrando esa cordura en ese monolito inmutable de Roma.
Lewis mostró al mundo durante la Segunda Guerra Mundial que sin un mero cristianismo, todos podríamos ser nazis y soviéticos, y nuestra aniquilación llegaría desde lo externo porque habíamos aniquilado a nuestro Dios interior.
San Agustín mostró al corazón inquieto que nuestros corazones están inquietos hasta que descansan en Dios, el Sustentador inmutable de todas las cosas, en quien encontramos el consuelo para nuestras almas que ningún culto pagano, gnóstico o materialista puede dar.
En pocas palabras, quedó totalmente claro que en el pasado y en los antiguos había sabiduría y verdad, bondad y belleza. Había sacrificio y pecado, moralidad y redención. Nuestros antepasados hablaban de perdón y justicia; y la realidad era realmente real para ellos, no un producto de la imaginación.
Por el contrario, nuestra era ha visto una resurrección de Mani y Demócrito, que convencieron a las masas a través de sus templos de aprendizaje de que sólo los iluminados conocen la verdad y la verdad es que no hay verdad fuera de la ilusión atomística que se llama conciencia.
El hombre moderno que abraza esta anti-verdad vive como un esquizofrénico plagado de una escrupulosa neurosis mientras mira a los ojos a su mujer a la que ama aunque el amor no sea real, y con la que anhela estar para siempre aunque el tiempo no sea más que una ilusión y su mujer no sea más real que su propia imaginación.
Vive sumido en una profunda depresión y angustia mientras cada momento que pasa le acerca más a ese momento en el que él ya no existe y en el que sólo hay oscuridad. Es un hombre contra sí mismo, un hombre contra su razón, un hombre contra su alma y un hombre contra Dios. No puede encontrar la paz, no puede encontrar el verdadero amor, y lucha con lo que Sartre llamó la única pregunta real que queda en la filosofía: “¿Por qué no el suicidio?”.
No es en ninguna idea moderna o formulación moderna de una idea antigua donde el hombre encontrará el descanso para su corazón inquieto. Al igual que no encontrará la permanencia de la bondad y la belleza en un suburbio, tampoco encontrará esas cosas en una “nueva iglesia” o en una casa construida sobre arena.
Sólo en el suelo de mármol cimentado en la tierra donde descansa un altar católico encontrará al Dios que no cesa en el templo y que no puede ser destruido. Además, descubrirá que todas estas cuestiones de la modernidad y de nuestra locura moderna han sido tratadas por Salomón, Boecio, Dante y Aquino. No hay nada nuevo bajo el sol, especialmente en sus nuevas ideas que se ajustan a un mundo nuevo que siempre está desactualizado.
Incluso en nuestra Iglesia moderna, con toda su revolución y adopción de la estupidez de los tiempos modernos, todavía somos capaces de reconocer lo que pertenece a ella y lo que no pertenece a ella.
El altar tipo mesa no pertenece porque no ponemos mesas delante de los altares mayores. La música ridícula no pertenece porque no cantamos canciones ridículas para Dios. La lengua vernácula no pertenece porque no usamos en la iglesia el mismo lenguaje que usamos para maldecir. Sabemos que la “teología moral moderna” es errónea porque vamos al confesionario en busca de absolución y no de psicoanálisis.
La cuestión es que incluso cuando la Iglesia ha adoptado la podredumbre de la Sodoma en la que vivimos, tenemos una norma bajo la que situarnos para condenar los errores y las manchas que no pertenecen a la Casa de Dios.
La única respuesta sana a la locura de nuestros días es rechazar esa locura metafísica de la modernidad y unirnos a la Verdad inmutable. Con sólo mojar los dedos en la pila de agua bendita y persignarnos, admitimos que el agua es real, y que Dios es Dios, y que la muerte es la muerte, y que la muerte no es el final.
Al decirle al sacerdote nuestros pecados, admitimos que el pecado es real y también lo es el perdón y que el Cielo es nuestro verdadero hogar y, por lo tanto, preferimos despojarnos de nuestros miembros manchados por el pecado para ascender arriba en lugar de ser lastrados y llevados abajo.
Al arrodillarnos para recibir la Sagrada Comunión, recalibramos la melancolía que se ha apoderado del alma del hombre moderno al encontrar por fin la verdadera comprensión: al arrodillarnos, nos mantenemos más altos que cuando estábamos de pie; y al estar bajo la Hostia que se presenta a nuestras lenguas, nos mantenemos por fin bajo la Verdad que entra en nosotros para que nosotros entremos en Él.
Las religiones de Oriente no nos darán esto, aunque tengan mucho que dar.
La cuestión es que incluso cuando la Iglesia ha adoptado la podredumbre de la Sodoma en la que vivimos, tenemos una norma bajo la que situarnos para condenar los errores y las manchas que no pertenecen a la Casa de Dios.
La única respuesta sana a la locura de nuestros días es rechazar esa locura metafísica de la modernidad y unirnos a la Verdad inmutable. Con sólo mojar los dedos en la pila de agua bendita y persignarnos, admitimos que el agua es real, y que Dios es Dios, y que la muerte es la muerte, y que la muerte no es el final.
Al decirle al sacerdote nuestros pecados, admitimos que el pecado es real y también lo es el perdón y que el Cielo es nuestro verdadero hogar y, por lo tanto, preferimos despojarnos de nuestros miembros manchados por el pecado para ascender arriba en lugar de ser lastrados y llevados abajo.
Al arrodillarnos para recibir la Sagrada Comunión, recalibramos la melancolía que se ha apoderado del alma del hombre moderno al encontrar por fin la verdadera comprensión: al arrodillarnos, nos mantenemos más altos que cuando estábamos de pie; y al estar bajo la Hostia que se presenta a nuestras lenguas, nos mantenemos por fin bajo la Verdad que entra en nosotros para que nosotros entremos en Él.
Las religiones de Oriente no nos darán esto, aunque tengan mucho que dar.
El hindú -por todo lo hermoso que tiene la India- no nos dará la verdad absoluta.
El budista nos dará la paz interior, pero sólo en un sentido relativo porque sólo nos dará la paz de no preocuparnos de nada más que de la paz misma, convirtiendo así algo que no es Dios en una especie de dios, haciéndonos idólatras de un estado del alma.
Los musulmanes podrán darnos un tipo de monoteísmo y un tipo de código moral, pero también nos darán el consecuencialismo carnal de la moral musulmana que confunde el concubinato con el Cielo en el que no nos casamos ni nos damos en matrimonio.
Sólo en la Iglesia de Cristo se corrigen los errores de la falsa religión y se hacen realidad las mitologías de los soñadores paganos. En definitiva, sólo en la Iglesia que Cristo estableció sobre la Roca de Pedro podemos llegar a ser cuerdos.
Crisis Magazine
El budista nos dará la paz interior, pero sólo en un sentido relativo porque sólo nos dará la paz de no preocuparnos de nada más que de la paz misma, convirtiendo así algo que no es Dios en una especie de dios, haciéndonos idólatras de un estado del alma.
Los musulmanes podrán darnos un tipo de monoteísmo y un tipo de código moral, pero también nos darán el consecuencialismo carnal de la moral musulmana que confunde el concubinato con el Cielo en el que no nos casamos ni nos damos en matrimonio.
Sólo en la Iglesia de Cristo se corrigen los errores de la falsa religión y se hacen realidad las mitologías de los soñadores paganos. En definitiva, sólo en la Iglesia que Cristo estableció sobre la Roca de Pedro podemos llegar a ser cuerdos.
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