POR QUÉ VAMOS

En la Misa somos barridos completamente del mundo cotidiano que conocemos, convocados a través del umbral del tiempo y del espacio, para que podamos ser conducidos a la presencia misma de Dios.

Por Regis Martin


Para los que conseguimos ir a Misa al menos una vez a la semana, llegando no pocas veces momentos antes de que suene el himno de apertura, la distancia entre el coche y la iglesia es sólo de un aparcamiento, incluso menos si tienes la suerte de que te dejen a un par de metros de la puerta. En otras palabras, recorrer esa corta distancia no supone un gran desafío. La cuestión del tiempo tampoco es un problema, a no ser, claro está, que uno se quede dormido y llegue tan tarde que se pregunte si valía la pena ir.

Aun así, la mayoría de nosotros vamos, pensando que merece la pena hacer el sacrificio. Semana tras semana, de hecho, dedicamos el tiempo necesario a encontrar el banco más cercano donde, durante una hora más o menos, permanecemos de pie, sentados o arrodillados junto a cientos de otros miembros del Cuerpo de Cristo en situación similar.

Pero, ¿qué creemos que hacemos allí? ¿A qué hemos venido? ¿Somos conscientes de que durante el breve tiempo que pasamos ocupando ese espacio, en realidad nos hemos despedido de este mundo, entrando en otro mundo mucho más allá del aparcamiento? ¿Que hemos sido barridos por completo del mundo cotidiano que conocemos, convocados a cruzar el umbral del tiempo y del espacio, para ser conducidos a la presencia misma de Dios? 

"De repente" -dice Josef Pieper en su pequeño libro In Tune with the World (En sintonía con el mundo)- "los muros del sólido aquí y ahora se rompen y el reino cotidiano de la existencia se abre de par en par a la Eternidad".

¿Cómo es posible? ¿Cuál es el punto de entrada en esa vida superior? ¿Cómo se pasa del tiempo a la eternidad? Quiero decir, ¿sin estar realmente muerto primero? ¿Tiene eso sentido, biológicamente hablando?

Y, sin embargo, si se admitiera la posibilidad de tal transición, se deduciría que la esencia de lo que sucede en la Misa no tiene lugar en el tiempo, sino que está más allá del tiempo, en una dimensión totalmente trascendente a todo lo que imaginamos que es un mundo limitado por el tiempo. En ese espacio sagrado y aislado, las preocupaciones y los afanes terrenales se desvanecen felizmente, habiéndose puesto el rostro, el brillo mismo de la eternidad. 

"Para nosotros que vivimos aquí" -nos dice San Atanasio, refiriéndose a un tiempo y a un lugar transfigurados por la gracia de Jesucristo- "nuestras celebraciones son un paso sin obstáculos hacia esa vida".

¡Qué pocas veces pensamos en la Santa Misa en esos términos! Con demasiada frecuencia la enfocamos como un deber que hay que cumplir, no como una divinización a punto de producirse. Lo cual, pensándolo bien, no tiene mucho que ver con nosotros. Desde luego, no se trata de lo buenos que nos creemos. La razón por la que los protestantes, por ejemplo, van a la iglesia, parafraseando una frase de Monseñor Ronald Knox, es porque creen que son lo suficientemente buenos para ir, mientras que los católicos, sabiendo ya que no son lo suficientemente buenos, van con la esperanza de mejorar un poco. Pero, de nuevo, finalmente no se trata de nosotros.

"Cuando se considera correctamente la liturgia -escribe Romano Guardini-

no puede decirse que tenga una finalidad, porque no existe para la humanidad, sino para Dios. En la liturgia el hombre ya no se preocupa de sí mismo; su mirada se dirige a Dios. En ella el hombre no pretende tanto edificarse a sí mismo como contemplar la majestad de Dios".

La Misa, por lo tanto, es menos un ejercicio de moralismo que una inmersión en el Misterio. Su objetivo no es didáctico, sino dramático. Si fuera de otro modo, ¿no sonarían mejor nuestros sermones? No busques, pues, la superación personal; mira más bien a Dios, sobre quien recaen todo honor y toda gloria. Y allí, en el centro, está el drama de un Dios que muere para, resucitando, resucitarnos con Él.

Entonces, ¿dónde y cuándo empieza todo esto? Comienza en el momento en que, dejando atrás el bullicio y las distracciones del aparcamiento, atravesamos esa puerta y entramos en otro mundo. Y allí, significado por la lámpara encendida del santuario, encontramos a Dios en medio del silencio y el canto del culto divino. Allí encontramos a Cristo, Sumo Sacerdote, que ofrece el sacrificio perfecto de sí mismo al Padre por la salvación del mundo. 

He aquí la verdadera e interminable Misa de los ángeles y los santos, el arte más sublime de todos, que nos invita a entrar en la propia liturgia celestial.

Lo que más necesitamos ahora, y por lo que vamos a Misa con la esperanza de conseguirlo, es ver y tocar esa presencia salvadora, dando testimonio con nuestra pobre presencia de la alegría y la acción de gracias que despierta el contacto con el Dios vivo, aunque sólo vayamos una vez a la semana, llegando un poco tarde cada vez que vamos.


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