Por el padre Antonio Maria Sicari
Las mártires de Compiègne fueron dieciséis monjas carmelitas asesinadas durante la Revolución Francesa. La famosa "Declaración de Derechos Humanos" fue promulgada el 26 de agosto de 1789 y unos meses más tarde llegó puntual la prohibición de hacer votos religiosos (en nombre de la libertad individual) y la supresión de las órdenes religiosas, comenzando por las contemplativas. El teorema era simple: quien se encierra en un convento y se compromete con los votos no puede ser libre; si alguien lo hace, es una señal de que ha sido forzado. La tarea de la razón (y de la nación) era "devolverle su libertad".
Fue entonces cuando los prioratos de tres monasterios carmelitas, en nombre de todos los demás, enviaron un discurso a la Asamblea Nacional que decía:
“En la base de nuestros votos está la mayor libertad; en nuestros hogares reina la más perfecta igualdad; aquí no conocemos ni a ricos ni a nobles. En el mundo se dice que los monasterios encierran a las víctimas lentamente consumidas por el remordimiento; pero confesamos ante Dios que, si hay felicidad en la tierra, somos felices”.Aquellos revolucionarios, en cuanto a votos y monasterios, tenían su razón iluminada por lo que habían leído o escuchado de escritores, actores, boletines y filósofos: es decir, tenían ideas morbosas y románticas, similares a las que aún hoy se encuentran en ciertos tipos de novelas o en determinadas telenovelas. Por lo tanto, la persecución comenzó con la solicitud caballeresca y ridícula con la que una multitud de funcionarios municipales fue a tocar las puertas de los monasterios para ofrecerse como paladines y libertadores.
Podemos describir exactamente lo que sucedió en el monasterio de Compiègne, donde se encontraban en ese momento 16 religiosas profesas. También hubo una joven novicia a la que en el último momento se le impidió hacer votos, precisamente por ese decreto que "ya no reconocía los votos religiosos ni ningún otro alistamiento contrario a los derechos naturales". Entonces llegaron los funcionarios municipales, violaron el recinto y se instalaron en la gran sala capitular: se colocaron cuatro guardias a las dos puertas. Se desplegaron otros guardias, uno en la puerta de cada celda, para evitar que las monjas se comunicaran entre sí y, sobre todo, que tuvieran contacto con la Priora; las otras puertas de los claustros también estaban custodiadas.
EL INTERROGATORIO
Por lo tanto, cada monja fue citada individualmente y a cada una el presidente anunciaba (¡textualmente!) que “era “portador de la libertad” y la invitó a hablar sin miedo y a declarar si quería salir del claustro y volver con su familia...”. Mientras tanto, un secretario tomaba nota cuidadosamente de las respuestas, cuya veracidad, por lo tanto, estaría garantizada por los propios opositores.
La priora, convocada en primer lugar, declaró “que quería vivir y morir en esa santa casa”.
La anciana dijo “que había sido monja durante cincuenta y seis años y hubiera querido tantos más para consagrarlos a todos al Señor”.
Una monja dijo que se había convertido en religiosa “por su propio gusto y por su propia voluntad” y que estaba “firmemente resuelta a mantener su hábito, incluso a costa de su propia sangre”.
Otra explicó que “no había felicidad más grande que la de vivir como carmelita” y que “su deseo más ardiente era vivir y morir como tal”.
Otra insistió en que “si hubiera tenido mil vidas las habría consagrado todas al estado que había elegido, y que nada podría persuadirla de abandonar la casa donde vivía y donde había encontrado su felicidad”.
Otra agregó que “aprovechaba esa oportunidad para renovar sus votos religiosos, y efectivamente también la aprovechaba para regalar a los magistrados un poema que acababa de terminar de escribir, sobre el tema de su vocación” (pero dejaron la hoja sobre la mesa, con desprecio).
Y otra precisó que “si pudiera doblar los lazos que la unían a Dios, lo harían con todas sus fuerzas y con inmensa alegría”.
Finalmente, la profesa más joven, que había hecho sus votos en ese año, observó que “una esposa bien nacida permanece con su Esposo y que, por lo tanto, nada podría inducirla a abandonar a su divino Esposo, Nuestro Señor Jesucristo”.
EL LENGUAJE DE LAS MÁRTIRES
Las monjas de Compiègne, conducidas a la horca, empezaron a ser mártires, cuando -sin siquiera darse cuenta- empezaron a utilizar el lenguaje de los mártires: el de las que, sometidas a la prueba final, afirman con todo su corazón que “nunca podrán separarse de Cristo”.
La novicia no fue cuestionada porque no tenía votos y por eso, tarde o temprano, tendría que volver a casa por la fuerza. Efectivamente, sus familiares habían venido a recogerla, pero ella misma les dijo que “nada ni nadie podía apartarla de la comunión con su madre y con las hermanas de ese monasterio”. Sus padres se marcharon declarando “que ya no querían ni oír hablar de ella, ni siquiera recibir cartas de ella”, confirmando así paradójicamente la elección de la niña.
Es justo advertir de inmediato que solo se habla indebidamente de las “dieciséis carmelitas de Compiègne”: en realidad las monjas asesinadas eran solo catorce, las otras dos víctimas eran sirvientes laicas, tan cariñosas que querían compartir la suerte de sus monjas hasta el punto de compartir la misma pasión y la misma gloria. También podemos agregar con orgullo que en todos los monasterios de Francia, que en ese entonces contaban con alrededor de mil novecientos religiosos, sólo hubo cinco o seis deserciones.
Mientras tanto, la Asamblea Nacional siguió dando una demostración traumática de cómo la llamada "razón ilustrada" fue incapaz de comprender ese "hecho nuevo" (aunque sea centenario) que es la Iglesia. Esa prueba fue negada a toda costa, que las monjas se obstinaron en declarar: que uno es perfectamente libre sólo en la entrega más estricta y devota; que una libertad amorosa no tiene miedo de atar y depender, y que contra la libertad no hay pertenencia sino coacción.
En nombre de una "Igualdad" entendida racionalmente, hubo un deseo de rediseñar la estructura misma de la Iglesia. En primer lugar se pensó en dar una "constitución civil" al clero: obligar a los sacerdotes a prestar juramento de fidelidad a la nación; delegar las elecciones de sacerdotes y obispos a las asambleas departamentales; reducir las diócesis a estructuras administrativas; prohibir los signos distintivos (por ejemplo, el hábito religioso). Quienes no aceptaran la serie de disposiciones podían ser condenados a la deportación o la muerte por "refractarios". Ni siquiera el Papa podía salir de ese pantano del igualitarismo: cristianos, sacerdotes y obispos podrían, como mucho, venerarlo e informarlo genéricamente, pero el vínculo con él tenía que seguir siendo incidental y superfluo de todos modos. Luego estaba el proceso de "liberación" para ser empujados hasta el punto de liberar a la razón de todos los grilletes indebidos y hacerla triunfar sobre todos los "fanatismos": dogmas, milagros, creencias en el más allá y cosas por el estilo. Dado que esta "libertad" y esta "igualdad" no podía ser aceptada por estos hombres (es decir: por los cristianos que querían permanecer fieles a Cristo y su Iglesia), ni siquiera podían ser considerados "hermanos". Solo en el mes de septiembre de 1792, se contaron unas 1600 víctimas en una masacre que duró tres días.
EL CARMELO Y EL MARTIRIO
En el Carmelo la idea del martirio no era una idea extraña y lejana: el recuerdo de las enseñanzas de Teresa de Ávila que, desde pequeña, había buscado el martirio por el deseo de "ver a Dios" es parte de la espiritualidad de esta Orden religiosa y apresurando el encuentro con él, luego había profetizado: "En el futuro esta Orden florecerá y tendrá muchos mártires". "Cuando se quiere servir a Dios en serio -enseñó- lo mínimo que se le puede ofrecer es el sacrificio de la vida".
S. Giovani della Croce había escuchado un día a uno de sus cohermanos decir que "con la gracia de Dios, esperaba poder soportar pacientemente incluso el martirio, si fuera realmente necesario", y él respondió con infinito asombro: “¿y tú lo dices con tanta tibieza, Fra Martino? ¡Deberías decirlo con muchas ganas!”.
En la Pascua de 1792, la Priora de Compiègne, dejando a cada monja libre para decidir, propuso a quienes querían ofrecerse con ella “en el holocausto, para apaciguar la ira de Dios, y para que esta paz divina que ha venido a traer al mundo su amado Hijo, sea devuelta a la Iglesia y al Estado”. Al principio las dos mayores se llenaron de angustia: el pensamiento de la lúgubre guillotina las aterrorizó; pero luego quisieron ofrecerse junto con todas sus hermanas. Desde entonces, la comunidad renovó el acto de ofrecer, cada día, durante la Santa Misa, uniéndose cada vez más conscientemente al Sacrificio de Cristo. El 12 de septiembre recibieron la orden de abandonar el monasterio, que fue requisado. Luego subarrendaron habitaciones, en el mismo barrio, en cuatro casas vecinas, y se dividieron en pequeños grupos: logrando comunicarse entre sí pasando por los jardines y patios internos. Ya no tenían monasterio, ni claustro, ni reja, ni iglesia: se reunían periódicamente en la casa de la Priora, para contar con su apoyo y guía, y por lo demás intentaban como podían observar su regla de oración, silencio y trabajo, incluso en esa inesperada y precaria situación. Y todo el barrio supo y trató de vivir más tranquilamente, con más silencio y sobriedad, cuando se supo que las monjas estaban rezando.
Mientras tanto, Francia se había sumergido en la guerra contra los demás estados europeos por fuera y en la guerra civil por dentro, y en la crisis económica más despiadada. El Tribunal Revolucionario aprobó la «Ley de los sospechosos»: en el tribunal no se necesitaban pruebas ni defensores; la mera sospecha bastaba para ser condenado a muerte. En el poder estaba ahora la ideología jacobina más despiadada que exigía la descristianización total: abolición del calendario cristiano, de la semana y del domingo; sustitución de nombres y apellidos cristianos, calles, plazas, pueblos, ciudades; cierre y destrucción de iglesias y reliquias; profanación de todos los lugares de culto; introducción de nuevos cultos y nuevas fiestas.
Las Carmelitas que seguían viviendo como en un monasterio fueron acusadas de "fanatismo": registraron las casas, arrestaron a las monjas, profanaron y rompieron sus objetos sagrados. Primero fueron reunidas en un antiguo convento reconvertido en prisión, luego fueron enviadas a París con una denuncia acusándolas, entre otras cosas, de "detener 'el progreso del espíritu público' al recibir en sus casas a personas que luego fueron admitidas en una agregación conocida como Escapulario...". Viajaron todo el día y toda la noche en un carro escoltado por dos gendarmes, un mariscal y nueve soldados de caballería: en la tarde del día siguiente fueron arrojadas a la Conciergerie, la prisión antesala de la muerte. Al descender del carro, cada una bajó como pudo; la mayor, de setenta y nueve años, con los brazos atados y sin su bastón, no pudo hacerlo y fue arrojada al pavimento. Creyeron que estaba muerta, pero se levantó ensangrentada y con sumo esfuerzo dijo: "Gracias por no matarme. Habría perdido la felicidad del martirio que espero".
El Tribunal celebró sus sesiones a un ritmo acelerado, de hecho, celebró dos sesiones al mismo tiempo: una en la "sala de la igualdad" y la otra en la "sala de la libertad". Y el acusador, el infame Fouquier-Tinville, cambió casualmente de una a otra. Así pudieron juzgar entre cincuenta y sesenta presos por día. Las Carmelitas llegaron el domingo 13 de julio, día en que el Tribunal impuso cuarenta sentencias de muerte. El día 14 se suspendieron las sesiones, porque se estaba celebrando el aniversario del asalto a la Bastilla. El día 15 se dictaron treinta sentencias de muerte; el día 16 se infligieron treinta y seis.
LAS MONJAS DEL COMPIEGNE RECIBIDAS EN EL CIELO POR MARÍA
Madonna del Carmine
Era la fiesta de la Madonna del Carmine, y las monjas no quisieron perder la hermosa costumbre de componer alguna canción nueva para la ocasión. Reescribieron la Marsellesa: mismos versos, mismo ritmo, algunas expresiones idénticas, pero una canción completamente diferente de rebelión y victoria. Entre otras cosas, decía: “... Ha llegado el día de la gloria / ahora que la espada sangrante ya ha sido levantada / preparámonos todas para la victoria. / Bajo la bandera de un Dios agonizante / avanza cada una como vencedora / Corramos todas, volemos a la gloria / porque nuestros cuerpos son del Señor”. Eran versos pobres e imitados, pero con intuiciones llenas de luz y orgullo: "Si le debemos la vida a Dios / aceptamos la muerte por él". Los escribieron con un trozo de carbón. En la tarde de ese mismo día les advirtieron que al día siguiente comparecerían ante el tribunal revolucionario.
No faltaron las acusaciones más increíbles. Recordamos, entre muchos otros, el de "haber afirmado exponer el Santísimo Sacramento bajo un palio en forma de manto real". Según el juez, esto también era "un signo seguro de afecto por la idea de la soberanía real y, por tanto, por la familia depuesta" (de Luis XVI). Pero las monjas no querían acusaciones confusas, ni mezcladas con política: querían que quedara claro que estaban ofreciendo su vida a Cristo y por Cristo. Y lograron disipar cualquier ambigüedad. Esto es lo que sucedió, según el relato de un testigo:
Sor Enrichetta Pelras, habiendo escuchado al acusador decirles "fanáticas" (una palabra que ella conocía bien), fingió no conocer ese término y dijo: "¿Podrías, ciudadano, explicarnos qué queréis decir con la palabra 'fanática'?" . El juez enojado respondió con un torrente de insultos contra ella y sus compañeras. Pero la monja, nada turbada, añadió con dignidad y firmeza: "Ciudadano, vuestro deber es satisfacer la petición de una condenada. Por tanto, os pido que respondan y declaren lo que quieren decir con la palabra 'fanática'". "Me refiero -dijo entonces Fouquier-Tinville- a su afecto por las creencias infantiles; sus tontas 'prácticas religiosas' ".
Sor Enrichetta le agradeció entonces, volviéndose hacia su madre Priora, exclamó: "Mi querida Madre y mis hermanas, habéis oído al acusador declarar que todo esto sucede por el cariño que le damos a nuestra santa religión. Todas queríamos esta confesión y la conseguimos. ¡Gracias a él que nos precedió en el camino del Calvario! ¡Qué alegría y qué consuelo poder morir por nuestro Dios!".
LA PRIORA ACOMPAÑAN A CADA UNA DE LAS HERMANAS AL MARTIRIO
Eran las seis de la tarde de ese mismo día cuando, con las manos atadas a la espalda, las hicieron subieron a dos carros para ser llevadas a la Barrera de Vincennes donde habían colocado la guillotina. Algunos dicen que las monjas pudieron recuperar sus mantos blancos; es cierto que en ese carro, al anochecer, cantaron sus Completas, y luego el Miserere, el Te Deum, la Salve Regina. Por lo general, los convoyes tenían que abrirse paso entre dos alas de una multitud borracha y ruidosa. Testigos dicen que la carreta atravesó el silencio de la multitud "de la que no hay otro ejemplo durante la Revolución". Entre la multitud, un sacerdote disfrazado de revolucionario les dio la última absolución. Llegaron al lugar, en la antigua Piazza del Trono, alrededor de las ocho de la noche.
La Priora pidió y obtuvo del verdugo la gracia de morir en último lugar, para poder asistir y sostener, como Madre, a todas sus religiosas, especialmente a las más jóvenes. Querían morir juntas, incluso espiritualmente, como si estuvieran realizando un único y último "acto de comunidad". Fue un gesto litúrgico. La Priora volvió a pedirle al verdugo que esperara un rato, y ella también entendió: luego cantó el Veni Creator Spiritus y lo cantaron íntegramente; luego todas renovaron sus votos. Al final, la Madre se paró de costado frente a la horca, sosteniendo en el hueco de su mano una pequeña estatua de terracota de la Santísima Virgen, que había logrado esconder hasta entonces.
La primera fue la joven novicia; se arrodilló frente a la Priora, le pidió su bendición y permiso para morir, besó la estatua de la Virgen y subió los escalones de la horca "contenta -decían los testigos- como si fuera a una fiesta" y, mientras iba para arriba, cantó el salmo "Laudate Dominum omnes gentes", retomado por los otras que la seguían una a una con la misma paz y la misma alegría, aunque las mayores tuvieron que ser ayudadas a subir. La última fue la Priora, después de haber entregado la estatuilla a una persona que estaba cerca (y se ha conservado, y todavía se encuentra hoy en el monasterio de Compiègne).
“El golpe del metal, el ruido agudo del corte, el ruido sordo de la cabeza al caer... Ni un grito, ni aplausos, ni gritos destemplados (como solía ser siempre). Los tambores también estaban en silencio. En esa plaza, impregnada de olor a sangre fétida, corrompida por el calor del verano, un silencio solemne descendió sobre los asistentes, y quizás la oración carmelita ya les había tocado el corazón” (E. Renault).
Más tarde se supo que ese día, entre los que asistieron, más de una niña prometió a Dios, en su corazón, tomar su lugar. "Somos las víctimas del siglo", dijo una de ellas con humilde orgullo: víctimas de una "razón ilustrada" que sin fe se había vuelto cada vez más oscura y feroz.
Estas dieciséis carmelitas fueron beatificadas el 27 de mayo de 1906 por San Pío X.
El Papa Juan Pablo I, en el Ángelus del 24 de septiembre de 1978, recordó el ejemplo de estas Carmelitas y dijo: "Permaneciendo última, la Madre Teresa de San Agustín (la Priora) pronunció estas últimas palabras:" El amor siempre vencerá; el amor ¡Puede hacerlo todo!" [...]. Pidamos al Señor una nueva ola de amor al prójimo en este mundo pobre".
BastaBugie
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