LA MISERICORDIA ES PARA LOS PECADORES

Al reflexionar sobre esos sentimientos provocados por la pérdida de la vida de gracia en el alma, sentí lástima por aquellos prelados de la Iglesia que llevan por mal camino a los pequeños de Dios. ¿Cómo pueden soportar la pérdida? 

Por Steve Skojec

Tengo una relación de amor-odio con la confesión.

La odio porque nunca es muy cómodo admitir las cosas estúpidas, vergonzosas y ridículas que hago. Espero en la fila con la cabeza llena de exageraciones, pensando en mí mismo como un hombre en el corredor de la muerte, esperando la aguja letal. En mi deseo de hacer una buena confesión, ensayo lo que tengo que decir, cómo debo decirlo para ser conciso pero concienzudo, repasándolo una y otra vez en mi cabeza hasta que creo que lo he entendido bien, luego arreando los pecados más pequeños perdidos que se han dispersado lejos de mi atención mientras mi mente se ha concentrado en las principales áreas problemáticas. Cada vez que pasa la siguiente persona, siento un aumento en la anticipación nerviosa y el alivio. Doy un paso más cerca. "Sólo quiero terminar con esto", pienso.

Amo la confesión porque la verdad es que ningún sacerdote con el que me he encontrado ha sido indebidamente severo, incluso si algunos de los más piadosos han expresado una preocupación legítima por mis fallas. Ciertamente, nunca me he sentido en una “cámara de tortura” en el confesionario. También me encanta porque desahogarme de mis pecados es catártico y tranquilizador, y porque sin las gracias proporcionadas por el sacramento me temo que estaría en un embrollo continuo de autocomplacencia, siguiendo mis deseos y caprichos en un viaje diario, lejos de la salvación eterna. La confesión no sólo limpia, fortalece. Poda mis acumulaciones egoístas, dando espacio para que mi corazón se abra a Su grandeza. Y tiene el beneficio verdaderamente increíble de ofrecer una pizarra limpia, en todo momento.

Mi última visita no fue diferente, la guerra dentro de mí se desató mientras trataba pacientemente de esperar mi turno. Después de varios intentos fallidos de confesarme durante la semana y media anterior, finalmente lo logré.


¿Quién eres tú para juzgar?

Hay momentos en los cuales tengo diversas discusiones y debates sobre los temas de la Iglesia, porque hoy hay una idea de misericordia que no requiere arrepentimiento o cambio de vida. Entonces es cuando me pregunto si los que están del otro lado del problema realmente piensan que solo soy un idiota cruel y desalmado. Un monstruo santurrón y presumido que de alguna manera piensa que ha alcanzado un nivel de santidad que me da derecho a juzgar a aquellos que no encajan dentro de la pureza de mi torre de marfil sin pecado.

Te lo aseguro, nada más lejos de la verdad.

Si tuvieras que tener un pasaporte para entrar en un confesionario, el mío estaría lleno de innumerables sellos. Me arrastro hasta allí, una y otra vez, avergonzado por el poco tiempo que ha pasado desde mi última visita, reprendiéndome por traer conmigo una letanía de las mismas ofensas que siempre hago. Las palabras de San Pedro a menudo resuenan en mi mente: “Apártate de mí, Señor, porque soy un hombre pecador”. Y luego, con la misma rapidez, sigue otro pensamiento: “¡No! ¡No lo hagas! Sin Ti, Señor, no tengo esperanza...”

Después de la absolución, me arrodillo ante el Santísimo Sacramento, no pocas veces con lágrimas en los ojos, siempre con la misma súplica: “Bueno, Señor, aquí estoy de nuevo. Espero que me ayudes a dejar de hacer siempre las mismas estupideces”.

La oración de San Agustín expresa quizás este lamento de la manera más elocuente:

Ante Tus ojos, oh Señor, traemos nuestros pecados, y los comparamos con los azotes que hemos recibido.

Si examinamos el mal que hemos hecho, lo que sufrimos es poco, lo que merecemos es grande.

Lo que hemos cometido es muy doloroso, lo que hemos sufrido es muy leve.

Sentimos el castigo del pecado, pero no nos apartamos de la obstinación del pecado.

Bajo tu látigo se visita nuestra inconstancia, pero nuestra pecaminosidad no cambia.

Nuestra alma sufriente está atormentada, pero nuestro cuello no se dobla.

Nuestra vida gime de dolor, pero no se repara de hecho.

Si nos perdonas, no corregiremos nuestros caminos; si castigas, no podremos soportarlo.

En el momento de la corrección confesamos nuestra maldad: después de tu visitación nos olvidamos de que hemos llorado.

Si extiendes tu mano, te prometemos enmienda; si retienes la espada, no cumpliremos nuestra promesa.

Si golpeas, clamamos misericordia; si escatimas, te provocamos de nuevo para que golpees.

Aquí estamos ante Ti, oh Señor, confesamente culpables; sabemos que, a menos que nos perdones, pereceremos merecidamente.

Concede, pues, Padre todopoderoso, sin que lo merezcamos, el perdón que pedimos; Tú que hiciste de la nada a los que te preguntan.

 Por Cristo nuestro Señor.

 Amén

V. Señor, no nos trates conforme a nuestros pecados.

R. Ni nos pagues según nuestras iniquidades.

Oremos. Oh Dios, que por el pecado eres ofendido y pacificado por la penitencia, mira misericordiosamente las oraciones de tu pueblo suplicante y aparta los flagelos de tu ira, que merecemos por nuestros pecados.

Por Cristo nuestro Señor. 

R. Amén.

Hombre muerto caminando

Hubo un tiempo, cuando era joven, pensaba que lo estaba haciendo bastante bien. Era un joven escrupuloso, me mantenía alejado de la mayoría de las malas influencias, a menudo pasaba mi tiempo libre merodeando por iglesias o con sacerdotes, e Internet aún no había llegado con su cornucopia desbordante de tentaciones. Rara vez tenía pecados mortales para llevar al confesionario, e incluso recuerdo que en un momento pensé: “¿Cómo es posible que estas cosas insignificantes que hago fueran una razón suficiente para que tuvieras que morir por ellas, Señor? Simplemente no lo veo”. Quizás le pedí que me ayudara a entender. Probablemente lo hice.

Y Él lo hizo. Se echó hacia atrás y me dejó tropezar, tropezar y caer de bruces, una y otra, y otra vez. Me dejó luchar para permanecer en un estado de gracia, o incluso para que me importara. Me dejó acercarme a perder la fe por completo.

Si has estado allí, si conoces ese sentimiento en tus entrañas, en tu alma, el que cambia cuando cruzas esa línea y haces esa cosa, sea lo que sea, que se supone que no debes hacer, y tu “no me importa”, sabes a qué me refiero cuando digo que se siente como si fueras un "hombre muerto caminando".

Es una sensación de vacío. Oscuridad. Enojo. Desconección. Como si solo la más mínima tentación te empujara de regreso al borde hacia otro gran pecado porque tu resistencia está totalmente destruida. No quieres rezar. No quieres cambiar. Te vuelves retraído e irritable. Vacilas entre la culpa y la apatía mientras intentas aferrarte a cualquier gracia que Dios te esté dando fuera de la gracia santificante que es la vida de tu alma. Porque seamos sinceros, si Él no te llama para que regreses al confesionario, nunca vas a ir. Una vez que decides ir, eres un blanco perfecto para los demonios al acecho. Solo Su protección, Su invitación, te mantendrá a salvo y te llevará a casa.

Si alguna vez has sentido ese sentimiento, lo sabes. Si no regresas pronto, te alejará cada vez más. Vas a cavar un hoyo cada vez más profundo para ti. Vas a llegar a un punto en el que estás demasiado perdido para preocuparte, o te sentirás tan miserable que no podrás soportar vivir con eso.

Tienes que volver a la tierra de los vivos. Nada más vale la pena.

Hace años, cuando estaba a punto de rendirme, Él me hizo retroceder. Se me permitió ver la guerra espiritual en la que estaba involucrado y luego, que tenía algo contra lo que luchar.

Pero todavía me dejaba caer. Todavía me permitía recordar que no soy nada sin Él, y que no puedo pelear esta batalla por mi cuenta. En medio de este trabajo que estoy tratando de hacer por Él, por Su Iglesia, Él no me brinda la oportunidad de convencerme de que soy algo grandioso, sino de que soy castigado por mi propia debilidad. Eso me saca de la cabeza el estúpido orgullo antes de que eche raíces. Pienso aquí en las palabras de San Pablo, en 2 Corintios 12:

Porque aunque tenga la intención de gloriarme, no seré necio; porque diré la verdad. Pero me abstengo, que nadie piense en mí más que lo que ve en mí, o cualquier cosa que oiga de mí.

Y para que la grandeza de las revelaciones no me exaltara, se me dio un aguijón en la carne, un ángel de Satanás, para abofetearme.

Por lo cual tres veces rogué al Señor, que se apartara de mí.

Y me dijo: Bástate mi gracia; porque el poder se perfecciona en la enfermedad. Por tanto, de buena gana me gloriaré en mis debilidades, para que el poder de Cristo more en mí.

Por lo cual me complazco en mis debilidades, en los reproches, en las necesidades, en las persecuciones, en las angustias, por Cristo. Porque cuando soy débil, entonces soy poderoso.

Mira, la ironía de que alguna vez me sienta como en el corredor de la muerte antes de confesarme es que es precisamente lo contrario. Es la fila de la vida. Cualquiera que esté parado en esa línea en pecado mortal, ya está muerto, para siempre, y resulta que tiene la suerte de seguir caminando. Llegas al final de esa línea y has resucitado de entre los muertos, tan seguramente como Lázaro.


El amor exige arrepentimiento

Nunca fui un pecador legendario, pero un alma muerta es un alma muerta. Solo se necesita la culpa de un pecado mortal para enviarte al infierno por la eternidad. No hay vuelta atrás de la oscuridad que acabo de describir sin arrepentimiento. Tienes que querer dejar de hacer lo que te está matando. Y si no puedes manejar eso, tienes que querer hacerlo. No hay más excusas. No hay más: "Bueno, ya lo arruiné, así que no importa si vuelvo a ceder a la tentación". Solo queda esa larga marcha hacia el confesionario, donde entras como muerto y sales vivo.

Por mi vida, no puedo entender por qué alguien querría privar a otra alma de este renacimiento. Esta limpieza y vendaje de heridas. Porque el sacerdote en el confesionario está, como lo hizo el buen samaritano, vistiendo y atando y curando lo que nos aflige. Está sanando en el sentido más profundo de la palabra.

¿Cómo podría alguien decirle a una persona que vive en pecado: “¡No necesitas dejar de hacer eso! ¡Dios es misericordioso!”?

¿Cómo podría alguien decir: "Es posible que no puedas dejar de cometer ese pecado, porque al hacerlo, podrías cometer otros"?

¿Por qué alguien que ama un alma no vería el peligro en el que está y diría, como lo hizo Santa María Goretti, “¡Es un pecado! ¡Dios no lo quiere!”?

O, quizás lo peor de todo, ¿cómo podría alguien decirle a una persona que vive en pecado sin la intención de cambiar: "Debes recibir la Eucaristía, que no es un premio para los perfectos, sino una medicina para los débiles", sabiendo eso para hacerlo? ¿Es un sacrilegio, otra herida mortal en el alma de alguien que necesita conversión, curación y Gracia Divina? Incluso si sospecha que la persona no es totalmente culpable, el camino hacia Nuestro Señor Eucarístico es a través de la absolución, no de la indiferencia. Ya sabemos lo que Dios quiere de nosotros. Regresamos nuevamente a Corintios (1 Corintios 11: 27-31):

Por tanto, cualquiera que coma este pan o beba el cáliz del Señor indignamente, será culpable del cuerpo y de la sangre del Señor.

Pero el hombre debe probarse a sí mismo, y así comer de ese pan y beber del cáliz.

Porque el que come y bebe indignamente, come y bebe juicio para sí mismo, sin discernir el cuerpo del Señor.

Por tanto, hay muchos enfermos y débiles entre vosotros, y muchos duermen.

Pero si nos juzgáramos a nosotros mismos, no deberíamos ser juzgados.

Incluso esta pieza de sabiduría divina ha sido eliminada de la vida católica. Ni una sola vez aparece esta advertencia de no comer y beber el cuerpo y la sangre del Señor indignamente en el ciclo de tres años de lecturas en la “forma ordinaria” de la liturgia, la Misa a la que asiste la gran mayoría de católicos de todo el mundo.

¿Por qué ocultamos esta verdad a los fieles? ¿Por qué nos estamos convenciendo de que es misericordioso ser cómplices de ellos en el pecado? ¿Por qué nos contentamos con hablar con la lengua de la serpiente, quien, cuando Eva le dijo que el castigo por comer del árbol prohibido era la muerte, respondió: "No, no morirás de muerte"? (Génesis 3: 4)

¡No luchamos contra la extraña pseudo misericordia promovida por los eclesiásticos modernos porque somos rígidos y farisaicos! Lo hacemos por amor, por las almas de aquellos que son conducidos más profundamente al pecado, y por Nuestro Señor, que nunca merece que Su presencia sacramental sea profanada.

Al reflexionar sobre esos sentimientos provocados por la pérdida de la vida de gracia en el alma, sentí lástima por aquellos prelados de la Iglesia que llevan por mal camino a los pequeños de Dios. ¿Cómo pueden soportar la pérdida? ¿Cómo pueden ser tan indiferentes a su separación de los fuegos del Amor Divino que no sólo no se preocupan por sus propias almas, sino que desean alejar a otros de Jesús? ¿Cómo pueden ser complacientes con sus perversiones y engaños? Nos hemos acostumbrado tanto a oponernos a ellos, a pedirles cuentas, incluso a reprenderlos. Pero también debemos llorar por ellos, porque no los odiamos; ellos, como todos nosotros, fueron hechos a Su imagen y semejanza y creados para estar con Él para siempre en el Cielo, y se han apartado. Y ya les ha advertido, por lo que el destino que sufrirán es aterrador de contemplar.

“Pero al que escandalizare a uno de estos pequeños que creen en mí, mejor le fuera que le colgaran una piedra de molino al cuello, y que se ahogara en lo profundo del mar”. (Mateo 18: 6)

¡Que Dios se apiade de sus almas y de su santa Iglesia!


One Peter Five