Por Peter Kwasniewski, PhD
En la Iglesia -como en el mundo en general- hay mucho mal, no cabe duda, y por lo tanto, hay muchos motivos para el desaliento. Las tendencias políticas se oponen a la ley divina y a la ley natural, de las que nos alejamos a velocidad de vértigo; nuestros pastores o están dormidos en su trabajo, o retozan con lobos, o están ocupados transformándose en lobos a sí mismos. No hace falta que siga hablando de los muchos problemas particulares que nos afligen por todas partes.
La cuestión, siempre, es: ¿Qué vamos a hacer con la negatividad?, ¿le haremos frente con el poder del Santo Nombre de Jesús o dejaremos que entre en nuestra casa como una podredumbre o un nido de termitas, que se instale en nuestras fibras como un cáncer, y que finalmente nos domine?
Me viniste a la mente cuando estaba en misa en el rito tradicional el Sábado de Pasión y leí el final del Evangelio del día:
Todavía un poco la luz está entre vosotros. Caminad mientras tengáis la luz, para que no os alcancen las tinieblas. El que camina en la oscuridad no sabe adónde va. Mientras tengáis la luz, creed en la luz, para que seáis hijos de la luz. Estas cosas dijo Jesús, y se fue y se escondió de ellos (Jn 12,35-36).En la oscuridad envolvente, todavía sabemos dónde encontrar la luz. Es cierto que Nuestro Señor habla como si la luz estuviera disponible sólo durante un cierto tiempo y luego fuera retirada. Pero también da a entender que los que creen en la luz se convierten ellos mismos en luz, como cuando dice, utilizando otra metáfora: "mas el que bebiere del agua que yo le daré, no tendrá sed jamás; sino que el agua que yo le daré será en él una fuente de agua que brota para la vida eterna" (Jn 4, 14). Y entonces se escondió. Hay momentos en que Él se esconde en el mundo o en la Iglesia, pero la luz no se apaga en sí misma ni en el alma creyente y amante. Allí, la luz puede arder aún más en la oscuridad, como un poderoso cirio pascual cuya sola llama basta para desterrar las sombras de la noche.
El catolicismo no es ante todo "la Iglesia", es decir, la Iglesia en la tierra, con sus estructuras, sus leyes, sus obras, sus asuntos. Se trata de la unión con Cristo, que es la razón de ser de la Iglesia. En el bautismo morí y resucité con Él; en la Eucaristía lo recibo. No hay otra razón para pertenecer a la Iglesia que garantizar la vida de la Vida, la luz de la Luz. La Iglesia me da acceso a Él por garantía divina, y por eso soy católico. No soy católico para tener acceso al clero o incluso a liturgias gloriosas; acojo al (buen) clero y a las (buenas) liturgias porque me acercan a Él, que es mi vida y mi luz. Él es la medida, el sentido, la meta, de todo ello.
La Iglesia en la tierra también ha sido corrupta en su jerarquía en otras épocas, pero sobrevivimos a esos siglos -por la gracia de Dios, la Iglesia todavía está aquí, y lo que es más importante, Cristo todavía está entre nosotros y dentro de nosotros. Gracias a esa Presencia permanente, siguieron períodos de renovación, encendidos por tal o cual (buen) reformador o movimiento reformador. No todos los que vivieron durante los tiempos oscuros llegaron a ver la renovación que vino después. Por lo general, los seres humanos no viven lo suficiente para ver grandes cambios de lo bueno a lo malo o de lo malo a lo bueno, que tienden a moverse a un ritmo glacial en comparación con una vida normal.
A diferencia de ciertas voces que creen "poner las cosas en perspectiva" asegurando que estamos atravesando "una crisis más, y no la peor, entre las muchas crisis que la Iglesia de Dios ha tenido que afrontar a lo largo de veinte siglos de historia", yo creo que estamos ante el nadir histórico de la Iglesia Católica en la tierra, al lado del cual la crisis arriana del siglo IV o la revuelta protestante del XVI parecen borradores. Sin embargo, cualquiera que viviera durante la vida de San Atanasio de Alejandría podría haber hecho lo que habría parecido una apuesta altamente probable de que la ortodoxia nicena estaba condenada y desaparecería como algo natural; y cualquiera que viviera a mediados del siglo XVI podría haber estado tentado de hacer un pronóstico similar para Europa, congestionada por la corrupción eclesiástica y asolada por la falsa reforma.
Lo mismo ocurre ahora: Hay quienes afirman que el Papado está vacío, o que no hay posibilidad de recuperación; estamos demasiado lejos; estamos condenados. Los católicos ortodoxos amantes de la tradición mantienen una posición imposible; son una minoría trivial; pueden ser aplastados en un instante por los engranajes del poder.
Pero, ¿por qué deberíamos pensar que Satanás finalmente tiene a Dios "perplejo" -lo tiene arrinconado en una esquina de la que no hay escapatoria? ¿Pensamos tan bien del poder de Satanás, o tan mal del poder de Dios?
A fin de cuentas, hay dos alternativas: la fe o el nihilismo. Para el hombre pensante, todo se reduce a estas dos opciones, y el único objetivo en la vida es convertirse en santo o morir en el intento.
Los santos están locos, pero también lo están los ateos (por ejemplo, Marx, Nietzsche, Derrida, Dawkins). Yo prefiero estar con los santos. Es una apuesta de Pascal actualizada: Prefiero jugarme todo a la promesa de la vida eterna con Cristo que desechar la esperanza de ella en aras de ganancias efímeras. Prefiero apostar por el poder oculto de Cristo, que brota en flor en cada alma que reza, se sacrifica y ama, que rendirme al escepticismo que mira a su alrededor y dice: "Así es: es un caos gigantesco y sin sentido..."; o "La Iglesia es un caos gigantesco y sin esperanza. No es lo que dice ser"; o "Cristo mintió"; o "nos ha abandonado..."; o "El cristianismo es un gigantesco sistema de represión y explotación basado en la culpa, por el que los pastores se benefician a costa de las ovejas".
La lectura de la biografía del abad trapense Dom Gabriel Sortais (1902-1963) me enseñó una valiosa lección. Sortais tenía un temperamento fogoso, estaba implicado políticamente, estaba comprometido para casarse. Luego escuchó la llamada al monacato, lo dejó todo y se hizo trapense (miembro de los cistercienses de la Estricta Observancia).
Poco después, a la edad de 33 años, fue elegido abad de la comunidad y asumió una carga que seguramente no quería. Luego entró en una segunda oscuridad, esta vez de la virtud de la esperanza. No podía creer que Dios lo amaba o quería que estuviera en el cielo; de hecho, creía que estaba predestinado a ser condenado, y nada podía hacer quebrantar esta convicción.
Esta oscuridad duró mucho más que la primera, pero él siguió con determinación, orando simplemente por amor a Dios, como dijo en ese momento: incluso si soy un pecador y un náufrago, Dios sigue siendo bueno y merece mi amor, así que le daré todo lo que pueda. Su fidelidad y amor a lo largo de ese tiempo de miseria interior ganó el día, y cuando esa oscuridad se disipó por fin, emergió en una paz y una confianza que nada podría sacudir jamás, a pesar de terribles pruebas.
Santa Teresa de Lisieux sufrió una noche oscura similar al final de su vida: dijo que “solo alguien que haya pasado por un túnel como este podría entender por lo que yo he pasado”. Otros santos han pasado años en ausencia de cualquier sentimiento o conciencia de Dios. Siguieron orando y trabajando como lo habían hecho antes. La luz no les falló al final; se convirtieron aún más en “hijos de la luz”, y pasaron a ver la Luz en persona, pero con esta ventaja: ya habían sido purificados y no necesitaban más purgas. Los santos que ahora veneramos como modelos de virtud sufrieron crisis internas masivas mientras estaban en esta vida mortal. Aguantaron incluso cuando no podían ver a través de la niebla o la oscuridad. Por eso se hicieron santos (por ahí nadie empieza).
Uno podría mirar a la gente así y decir: “Los santos están locos. No hay razón humanamente buena para que sigan creyendo, esperando, amando, cuando todo es oscuridad, vacío, sinsentido”.
Hay algo de cierto en esa reacción: son unos locos. Pero también lo son los nihilistas y los ateos. De hecho, todas las personas más cuerdas están locas, porque pueden ver que o Dios existe y, por lo tanto, da sentido a todo, incluidas las tinieblas del sufrimiento y la miseria en todas sus formas, y esto les hace convertirse en “locos por Cristo”, o Dios no existe y la vida es un puro absurdo del que los más consecuentes se liberarán suicidándose (salvo que la consistencia no existe, cualquier acción sería igualmente inútil).
He leído relatos abrasadores del infierno en el que ciertos católicos han sido puestos por el clero abusivo. No me atrevería a dar un consejo trillado a una víctima así: “Anímate, hombre, no es tan malo como eso. Perdona y olvida. Sigue adelante”. Eso solo sería una nueva forma de crueldad. Pero si un católico deja de creer o si deja de ir a la iglesia, ¿qué encontrará? ¿Un Cristo más allá de la Iglesia visible? ¿Un Dios más allá de la religión organizada? Eso se ha probado: se llama protestantismo, que evolucionó hacia el protestantismo liberal, que se derrumbó en el liberalismo simple y llanamente, que ahora se está consumiendo en pasiones enfermizas y feas (por no hablar de echar tu suerte en uno de los cismas griegos).
Interactuamos con Dios religiosamente, y recibimos y nos adherimos a Cristo en y como cuerpo, en y como Su Cuerpo. Ponemos nuestra fe en Cristo, no en la Iglesia; la Iglesia es el medio, no el fin; la apertura, no el destino. Somos salvos por Él, y no seremos salvos separados de Él. Esa es la fe básica del cristiano. Incluso en los peores momentos tiene mucho que decir, especialmente porque, si bien nadie que camina por la tierra es perfecto, todavía hay laicos, religiosos y clérigos buenos, santos, generosos y sabios en la Iglesia, y siempre habrá. No todo es un páramo.
Cualquiera que esté tratando de seguir a Cristo experimentará pruebas, como Él nos aseguró que lo haríamos, y si los cristianos son lo suficientemente serios acerca del discipulado, o si están en una posición de liderazgo, se les puede garantizar que enfrentarán crisis internas masivas. La pregunta que tengo que hacerme, la pregunta que tienes que hacerte, es esta: ¿Estoy haciendo lo que debo hacer para nutrir mi fe?
Una vez escuché a un sacerdote decir en una homilía: “La fe es como un músculo: se fortalece cuando se ejercita y se debilita cuando no se ejercita”.
En un momento cuando estaba en la universidad, alguien me recomendó que leyera un poco de un Evangelio todos los días, para conocer mejor a Cristo, para encontrarlo de nuevo. Suena demasiado fácil y simplista, pero hay mucho de verdad en este consejo. Como dije antes, Él es la razón por la que hago todo lo que hago, o al menos, quiero que sea cierto que Él es la razón. ¿Y por qué? "¡Ningún hombre ha hablado jamás como este hombre!" (Jn 7,46). Es el único en la raza humana, en la historia humana, que parece conocer la realidad de principio a fin: la mía, la tuya, la de todos, la de todo. Si Él no es el verdadero negocio, Aquel que vale la pena seguir, Aquel por quien vale la pena vivir y morir, entonces nada lo es, porque nada más se compara con Él. O más bien, todas las demás cosas buenas son velas, y Él es la Luz misma con la que se encienden esas velas.
Encuentro que leer casi cualquier parte de la Escritura, y especialmente rezar el Oficio Divino, tiene un efecto de fortalecimiento, enfoque y elevación. Nos pone en contacto con el sentido de las cosas, con el origen y el fin de la realidad, con Aquel que dice: “Yo Soy el que Soy”. El contacto diario con Dios en la oración y la lectura espiritual no hace que se evaporen los problemas, que se aflojen las cargas ni que cesen los males. Más bien, nos da el poder de la vista para ver a través de ellos y más allá de ellos, la capacidad de perseverar hasta que descansemos en Él y la certeza de que los males del mundo son finitos, temporales y conquistables. Eso es válido también para los males en la Iglesia.
Todos necesitamos mucha gracia para perseverar en la era más impía y anticristiana. Oremos más que nunca por un aumento de la fe en Dios, la esperanza en sus promesas y el amor por su bondad, encendidos desde el horno ardiente de la caridad que es el Sagrado Corazón de Jesús.
Tuyo en Él,
Un compañero de trabajo en la viña
One Peter Five
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